25 июля 1980 года не стало Владимира Семёновича...
Вот уже прошло 43 года, как его с нами нет.
- Что может помнить человек, которому тогда исполнилось всего шесть лет? - спросите вы.
Вы знаете, друзья, с тех времен в моей памяти осталось довольно много всего.
Я прекрасно помню, каким подавленным был мой отец. Для него это известие было подобно удару грома. Я реально помню на его глазах слёзы, хотя мой отец никогда не позволял себе такой слабости на людях.
Я помню, как моя мама даже не пыталась успокоить отца, зная, что для него значил Высоцкий.
Сравнительно недавно я также узнал, что мой отец тоже писал стихи. В общем-то, я подозревал что-то такое, и даже смутно помню, как папка читал однажды что-то из своего. Было это давно. Причём отец мой явно "принял на грудь" и отнюдь не чая.
Конечно, я не мог запомнить, что за стих тогда читал папка. Вроде бы что-то лирическое. Особого значения я не придал, и вот совсем недавно, когда освобождал квартиру для своего сына и его семьи, попалась мне в руки рукопись отца. В ней было что-то дневниковое и "размышлизмы" о разном. А ещё - стихи! Их немного, всего с десяток. Подозреваю, что некоторые отец писал моей маме, когда ухаживал. Конечно же я не стану выносить их на зрительский суд. Но вот одним стихом поделюсь.
Высоцкому
Бежим по жизни, попросту не глядя,
Не веря в то, что будет впереди.
Лишь мимолётно, на листах тетради,
Слезами душу будем бередить.
Кто вспомнит то, о чём он пел со сцены?
С души, надрывом, выбивал стихи.
Теперь я вижу - ждут нас перемены,
Лояльным - злата. Прочим - требухи.
Поэт кричал до спазма пуповины,
Судьбу свою восприняв, как позор.
Грехи - они всегда стреляют в спину
И добивают выстрелом в упор...
Всегда так было. В этом нет сомненья.
Грешим по-малу... Кто же без греха?
Не стоит душу тешить в самомненьях,
Уж лучше боль мне выразить в стихах.
Вот десять лет мы без него. Не верьте!!!
Он никуда ведь не ушёл от нас.
Он пел при жизни. Но и после смерти
Споёт с пластинок. И, ещё не раз...
25.07.1990 г. /А.Г. Баюрин/
Обратите внимание на дату. Чуть больше, чем через пять месяцев, не стало и моего отца. Онкология...
Видимо, это последний стих моего папы. Он стеснялся своих способностей к стихосложению. Так же он знал, что я пишу стихи. А вот я, хоть и подозревал о чём-то, но, получается, совершенно не знал своего отца...
Но сегодняшняя статья вовсе не о моём отце. И, не обо мне. Хотя, вспоминая Владимира Семёновича, я всегда вспоминаю папу. Ведь именно на его катушечном магнитофоне всегда играл Высоцкий. Его песни я впитал в себя с малых лет. Сказать, что я вырос на них - означает ничего не сказать. Это больше чем песни. Наверное, это моё познание окружающей действительности через них. Сложно объяснить словами то, что значит для меня Высоцкий. Поэтому, когда другое (и не только) поколение вдруг начинает мне что-то доказывать и говорить о его пагубных пристрастиях, мне становится очень грустно. Ведь судить поверхностно о человеке очень просто. Но заглянуть в его душу - невозможно. Мы можем только через его творчество отдалённо прикоснуться к тем чувствам, но никогда не сможем понять всей глубины.
Он ушёл, но оставил нам свои песни и роли в кинофильмах. Свои стихи и театральную жизнь. Пока мы помним - он всё ещё с нами...
Светлая память...