Иногда стоит перечитывать книги

Недавно я ощутила непреодолимую тягу к прочтению книги, всё равно какой, хотелось занять досуг книжкой, желания пересматривать подборку книг в поисках подходящей и интересной истории не было, да и время было позднее для покупки печатного издания, поэтому взялась за домашнюю библиотеку. Оказалось, что у меня преобладает литература по саморазвития, но хотелось окунуться в мир персонажей и на глаза мне попалось книга “451 по Фаренгейту”. Раньше мне казалось, что нет смысла в перечитывании книг, ведь и так понятен смысл произведения: сжигать книги - плохо, они дают нам пищу для раздумий, закрывают разные наши потребности. Но, прочитав первую главу, я поняла, что во время первого прочтения упустила много деталей, важных деталей, может в силу возраста или отсутствия опыта, или низкого интеллектуального развития. Или в острой потребности решения для себя важных вопросов, вопросов взаимоотношений, общения, проведении времени.

В последнее время, стала часто замечать, что мне не хватает живых и теплых разговоров, не пустой болтовни о погоде или зарплате, а душевного общения за чашечкой чая, сидя на крылечке или на скамеечке в парке. Может поэтому я, как и герой книги, схватилась за чтение. Не найдя подходящего собеседника, решила уединиться с автором, который понимает и рассуждает на животрепещущие темы.

А быть может дело во мне и я не соответствую эталону идеального собеседника, поддерживающего житейские темы. Ведь не всегда нужно окунаться в обозначение человеческих проблем глобального уровня, где этот уровень, а где я? Меня всё также трогает погода и зарплата, эти вещи мне более близки проблем мирового сообщества.

Может дело всё-таки во мне, а не в темах для разговора? В последнее время я сильно одичала, отгородила себя от общества, от встреч с приятными людьми, занимаюсь постоянным скроллингом постов незнакомцев, потребляю пачками фильмы с выдуманными историями, которые даже не трогают душу, параллельно выращивая томаты на ферме. И вот я уже не мистер Монтаг, размышляющий о простых, не скрытых от глаз наблюдателя вещах, а его жена с “ракушками” в ушах, пытающаяся ухватиться за соломинку реальности. Видимо дело всё-таки во мне…