Состоялось мое знакомство с творчеством Довлатова.
Замечено, когда чересчур много ждешь от книги, то и читаешь как-то более скрупулезно, выискиваешь тайные смыслы.
У меня осталось чувство неприятной грусти. Возможно, именно в этом состоянии находился автор, дописывая свое произведение, уехав из России в Америку. Знаете, типа такого: все мне там опостылело, стало ненавистно, но все равно мне бы страстно хотелось быть там, в моем «Заповеднике».
Довлатов писал про 70-е - 80-е года Советского союза, но когда я читала, то у меня перед глазами стояла деревня из России 90-х. И иногда 2020-х. Не только в деревнях, везде все также пьют запоями, все также мнят себя исключительной нацией, все также строят из себя всезнающих, все также ищут что-то более высокое, чем земное существование.
Упаднический настрой сюжета компенсируется сарказмом автора. Едкие замечания и нетривиальные сравнения в изобилии, я люблю такое. Не могу не процитировать, чтобы вызвать у вас все-таки интерес к прочтению:
«Грязные овцы с декадентскими физиономиями вяло щипали траву»
«Две кошки геральдического вида — угольно-черная и розовато-белая — жеманно фланировали по столу, огибая тарелки.»
«Лицо тем не менее оставалось заурядным, как бельевая пуговица.»
