Сидишь и читаешь «Урал».
И оказывается: вот тебе раз!
Можно взять диктофон и наговорить
всё, что чувствуешь,
будто бы ты присутствуешь,
и будто в этом комке
непонятных слов
рождается Истина -
острым выстрелом
ранит и тебя самого, и всех окружающих.
И кажется, вот она! Вот она
долгожданная боль, которая выворачивает…
И непременно добавьте Бога,
или молебен, или слово «саван»,
или «как будто белым-бело»,
«добела»,
«дочерна»,
«вычерчено» -
вот это красиво! Вот это поражает!
Вот это ты изливаешься,
проявляешься,
выворачиваешься наружу.
И всё это громко, с названием,
с большой буквы «Сти-хи».
Это Я.
Не дай Бог попасть в рифму
или придумать что-то очеловеченное!
Нет! Ни в коем случае!
Нужно божественное
под мяукание шерстяной кошки,
которая тя-я-янется,
тя-я-янется
по холодному полу,
пока что июль
жарит жарой
непререкаемой,
расплавляет,
косточки выворачивает,
а ты много «ч» пишешь в стихотворении,
и, кажется, что шипишь.
И падает настроение,
потому что,
ну как же глубина?!
Острочувствование?