В молодости, когда я первый раз влюбился, потом второй и третий, я думал, что любовь всегда одна, когда бабочки в животе, когда ревность, страсть, секс. С годами понимаешь, что любовь настолько же разнообразна, насколько и люди.
Однако, в своём романе Грозовой перевал, Эмили Бронте показала совсем странную любовь. Как бы это не звучало дико, но любовь бывает и такая гнилая, пропавшая, пошлая. Прочитав книгу, я словно съел яблоко, которое внутри гнилое. Начало романа, словно внешняя оболочка яблока, спелая, привлекательная, манящая. Описание природы в глубинах Англии, местный быт и обустройство жизни даже немного привлекают читателя, и кажется, что и отношения героев будут такими же завораживающими, как внешняя красота холмов, покрытых вереском и не подозревая, что внутри скрывается болото.
В произведении же нет ни одного положительного героя, кроме того, от чьего имени ведётся рассказ. Ведь все остальные погрязли в лжи, предательстве, злобе и эгоизме. И любовь среди них рождается именно такой. Гадкая и противная. Не хочется даже называть это любовью, но именно такая она показана писателем.
Так и хочется, чтобы яблоко вернулось обратно, а я забыл, что читал роман.