Как часто человеку дается совершенно не то, чего он просил у великой Вселенной. Не та жизнь, не те друзья, не та работа. Так и проживаешь день за днем не-свои-дни, будто мотаешь срок, а где-то в параллельном мире твой прототип абсолютно счастлив. Изображать, что работаешь, всегда труднее, чем просто работать. Примерно такие мысли закрадывались в мою буйно накуделенную головушку под мерный цокот моих же каблуков. Тонюсенькие шпильки застревали в пробоинах асфальта, зубы клацали в унисон – надо же было умудриться в прохладный августовский вечер не захватить с собой одну из любимых толстовок. Ах, ну да, какие толстовки, я же в платье… В ужасающе коротеньком черном платьице на тоненьких бретельках, которое больше смахивало на комбинацию, чем на полноценное коктейльное платье. Локоны липли к губам, глаза чесались от туши, и вообще хотелось просто лечь на холодный асфальт и скончаться. Наконец-то двери любимого ресторана, я, поеживаясь, впорхнула в столь долгожданное тепло. Бдительная хостес