Мне было всего-то лет пять. Маленький совсем. В то давнее советское время дети часто оставались одни – родители работали, садики были открыты не всегда. Но в тот раз со мной был мой отец – простой советский пьяница очень высокого ранга. Он гулял со мной (мать была на работе) и пил водку. И пьянел. И он такой добрый, покупал мне рулончики детских пистонов. Целые рулончики – целое богатство для любого мальчишки моего возраста. На что только можно было обменять кусочек ленты таких пистонов! А у меня так много столбиков целых рулончиков. Отец гулял со мной и пил водку. И пьянел. Я маленький, куда от него! В лесу отец разжег костер. И свалился рядом. Сколько спит сильно пьяный человек? Несколько часов. А мне куда? Я маленький. Струйка из штанов отца добралась до костра, уже затухающего. Вонюче зашипела. Мне очень плохо и очень страшно – я маленький. Жду, когда проснется отец. А он не просыпается. Много часов сижу. Жду. Очень скучно и страшно. Кидаю в тлеющие угли целые рулончики пистонов, таких драгоценных! Пистоны пшикают, сине-белая труха разлетается. Больше пистонов нет. Вечереет. Мне страшно. Тормошу отца. Кое-как просыпается. Очень долго приходит в себя, мало что понимает. Не он меня, я его веду в сторону дома. Одному мне нельзя... я маленький.
До сих пор так жаль мне теперешнему того, маленького, безгрешного. За что мне тогда так? За что тогда так моей матери, которая поседела, не зная, куда мы пропали. И все равно, я безумно любил своего отца. Другого, трезвого и очень доброго. Просто, он иногда исчезал куда-то, а этот чужой и странный человек появлялся. И я всегда ждал своего. Любимого. Прошло много времени. Отец давно умер, сварившись в ванной, в кипятке, так же напившись и уснув. Жалко мне его. Теперь жалко. Пусть ему все простится. Пусть земля ему будет пухом!
Материалы по данной статье взяты из моих же собственных статей на ресурсах
и, возможно, на других сайтах.