Погост. И не поднимешь никого, как не желай... Могила здесь не край, не рай, а яма. И не определишь умом, как не определяй: - Зачем всегда не кстати слишком рано ушли ? А в небе синем корабли из облаков плывут себе над миром. Всем уготован сей альков земли. Но никому не хватит времени на лиру, Сколь много или мало не пиши. Трава шуршит. И тишины не слышно. Разноголосье птиц в ветвях... Как вышло - так и вышло... Теперь мне одному народ смешить. Погост. Молчите. Ветренно. Беда. А был ведь раньше на тепло способен... Теперь не то, не так, и никогда. Теперь на всё и волен и свободен ... Не хватит времени седому дураку понять о сделке с дьяволом иль с Богом. Опять лететь самим собой в дорогу. Опять... шуршать травою на ветру. 16.06.23 г.