Погост.
И не поднимешь никого,
как не желай...
Могила здесь
не край, не рай,
а яма.
И не определишь умом,
как не определяй:
- Зачем всегда не кстати
слишком рано
ушли ?
А в небе синем корабли
из облаков
плывут себе над миром.
Всем уготован сей альков
земли.
Но никому не хватит времени
на лиру,
Сколь много или мало не пиши.
Трава шуршит.
И тишины не слышно.
Разноголосье птиц в ветвях...
Как вышло - так и вышло...
Теперь мне одному народ смешить.
Погост.
Молчите.
Ветренно.
Беда.
А был ведь раньше
на тепло способен...
Теперь
не то,
не так,
и никогда.
Теперь
на всё и волен и свободен ...
Не хватит времени
седому дураку
понять
о сделке
с дьяволом иль с Богом.
Опять лететь
самим собой в дорогу.
Опять...
шуршать
травою на ветру.
16.06.23 г.
