В этом доме живут дети. Для них это и школа, и интернат, и дом родной, и нечто куда большее. Они… Ох-ох-оооох… Ну как это сделать? Как написать, о чем этот кирпич, этот талмудище, поглотивший меня на месяц? О Доме. О детях. О бесконечных граффити на стенах, о лазарете, который тут зовут Могильником. В Доме ни у кого нет имен, только клички, которые ты сам не выбираешь, тебя “крестит” другой обитатель. В этом Доме иногда случается Ночь Сказок, когда время начинает вести себя непорядочно. А еще в этом доме бывают выпуски, которых очень боятся воспитатели и педагоги. А еще… Нет, это бесполезно. Я физически неспособна переложить в линию этот сюжет. Он кучерявится, вьется и напрочь сносит крышу. Когда я только начала, в первый же вечер у меня случился какой-то экзистенциальный приход, чесслово. Я вдруг почувствовала единение с Домом, с его ритмом, с его обитателями, мне было еще нифига не понятно, но безумно интересно. На второй день отпустило, но приманку я заглотила. В какие-то моменты чи
Там для меня горит очаг или «Дом, в котором…», Мариам Петросян
7 июля 20237 июл 2023
1
1 мин