Сел на лавочке в парке. Дождь. Налил себе вина. «Москва, как река, затухает, и боль, что скворчонком стучала в виске, стихает, стихает». Ан, нет, с.ка-боль не стихает. Вот и Ксения Ларина галчонком стучится в окошко: «Но в это же время московские театры шумно отмечают премьеры, закрытие сезона, присуждения званий, и ничто не печалит их радостные дни, ничто! Не понимаю. Это же ваши коллеги, ни в чем не повинные, сидят в тюрьме. Две молодые женщины сидят в тюрьме. Женщины, с которыми вы вчера еще общались, обнимались, строили планы! Как это может быть. Кому нужны все эти ваши театры, если вы не замечаете гибель конкретных живых людей». Ну, во-первых, это преувеличение. Посмотрите, как опустела поляна. Гении и таланты уехали: Туминас, Крымов, Бутусов, Карбаускис, Серебренников, Райхельгауз, Молочников, Трухин, Хаматова, Белый, Ауг, Литвинова и Земфира, Мысина, Коренева, Назаров, Васильева. А Звягинцев? А Дурненков, Сигарев и Троянова? А те, кто никогда не переступит наш порог – Херманис,