Что такое осень, говорит известный рокер, - это небо. Позабытый сегодня Пушкин писал, что осень – это багряный убор. Что такое весна – это пора цветения и любви. Зима – время морозов, метелей, распыления реагентов по дорогам, вечно грязных машин и серых городов. А вот лето, это что? Жара, июль, пелось когда-то в непритязательной песенке. «Ох, лето красное! любил бы я тебя, - писал уже упомянутый А.С. Пушкин, - Когда б не зной, да пыль, да комары, да мухи». Сегодня с утра в посте один большой региональный писатель, посетовав на 40-градусную жару, написал, что летний зной - эта кара господняя за грехи, которые мы не хотим отмаливать. Пришлось, надеюсь остроумно, ввернуть ему вопрос: Господь не насылает флуда (flood англ. «наводнение») за неискоренение в нас блуда? Ответа нет – автор, все время помышляя о грехе, не ответил, не развлек. Мне всегда казалось, что писатель призван занимать, но мой знакомый думает о глубине. А глубина, как омут, пугает. Не стоит в него погружаться. Да и, вооб