— Как из одной матери могут получиться настолько разные дети? — уплетая солнечно-желтый суп, поражается моя младшая дочь. — Ты сейчас про вас с сестрой? — смотрю я в ее брюнетистую гриву, вспоминая свою старшую блондинку. — Нет! Это я про вас с сестрой, — причмокивает она замороженными кубиками тыквы, заботливо сваренными и взбитыми моей хозяйственной сестрой в готовую еду. — Мы с Сашкой очень похожи, — возмущаюсь я, — нас по телефону даже мама путает! — Разве что по телефону, — ворчит дочь, — почему ты нам так вкусно не готовишь, как она? — При рождении на Вселенском “Поле чудес” ей выпал сектор “БЫТ” на барабане, — оправдываюсь я. — А тебе какой? — А мне “НЕ БЫТ”, — объясняю я подростку систему распределения Божественных подарков. — Быт или не быт, вот в чём вопрос? Опять меня своей литературой кормишь! Лучше бы пюре делать научилась, как Сашка! — облизывает ложку дочь. — Тебе вообще при рождении сектор “ЖРАТ” выпал! — парирую я упреки, и мы дружно ржем, отбирая друг у друга пиццу, п