А иногда спасатели людей не любят. Бывает. Когда стоишь на трассе после сложнейшего лесного маршрута длиной в 16 км и пытаешься поймать попутку, чтобы доехать шесть километров до своей машины, оставленной на обочине.
Когда ты столько долгих трудных часов карабкался, пробирался, мок в канавах, чтобы помочь незнакомому человеку и отчего-то ждёшь, что и другие люди вроде как могут теперь помочь тебе. А они проезжают мимо, демонстративно отворачиваясь от твоих молящих глаз и поднятой руки.
Когда, ты, в конце концов, - девушка!! Хоть и в комбинезоне спасателя. Но всё равно, хрупкая, уставшая вусмерть девушка, и тебя медленно и старательно объезжает мужчина, едущий в нужном тебе направлении один в машине, сложно его любить.
Да, он не должен... не обязан... Никто из сотен пролетающих мимо водителей ничего не должен. Правда, и ты вовсе не должна была топтать этот лес, выковыривая горстями из волос лосиных вшей, в поисках шестидесятилетнего грибника.
Ты сорвалась и потратила сутки на его поиски, как и десяток твоих коллег. Может, оттого что среди твоих друзей так много людей, готовых прийти на помощь незнакомцу, и создалось неверное впечатление, что все такие? А они - которые едут мимо - не такие. У каждого есть есть разумные и внятные причины, чтобы не притормозить и хотя бы не поинтересоваться, а чего это спасатели голосуют на трассе.
Час. За час никто так и не остановился. Дошли пешком. Не сахарные. Но чувство какой-то вселенской несправедливости осталось. И очень хотелось плохо думать про равнодушно спешащих по своим делам водителей.