Она появлялась каждую ночь. В любое время года и любую погоду. Небо затягивали тяжёлые тучи, море оживало, приходило в движение и бурлило, словно стремясь поглотить крохотный одинокий домик возле самого берега. Волны с яростным воем обрушивались на сушу раз за разом, и от грохота воды хотелось зажать уши. А потом появлялась она — каменистая дорога, берущая начало у мыса и скрывающаяся где-то далеко в море, среди бушующих волн. По всей её длине были установлены шесты с натянутой между ними верёвкой, на которой висели бумажные фонарики, слабо мерцавшие тёплым оранжевым светом на фоне ночной темноты. Местные называли её Дорогой мертвецов. Поговаривали, души утонувших в море уходили по ней в загробный мир.
Я никогда не верил в эти сказки. Возможно, потому что ни разу не видел никаких утопленников. Зато видел её. Она напоминала размытый тёмный силуэт, вопреки всем законам физики чётко выделяющийся на фоне окружающего мрака. То, что это именно женщина, понять было несложно, её выдавали длинные волосы, кошачья грация и платье в пол. Несмотря на непогоду, вокруг неё постоянно летали крупные бабочки, чьи крылья, словно отражая свет фонарей, таинственно мерцали в темноте.
За пятьдесят лет я так и не рискнул приблизиться, лишь с опаской взирал на таинственную незнакомку в окно. Сердце сковывал страх от одного только вида хрупкой женской фигуры на фоне бушующего моря и светящейся тропы. Моя мать считала, что эта дорога — предвестник беды. Возможно, она и права. Я видел дорогу каждую ночь, и каждый день со мной случались какие-нибудь неприятности, начиная с потерянных ключей и заканчивая порванными брюками. Впрочем, возможно, дело не в дороге, а в том, что я очень неуклюжий?
Моя жена не видела ничего странного. Сколько бы раз она ни подходила к окну, её глаза различали лишь черноту. Сын видел дорогу трижды: в пять лет, пятнадцать и двадцать семь. Мы никогда не говорили, что это означает. Однако каждый раз, когда море начинало ни с того ни с сего бушевать, а мой взгляд прикипал к светящемуся пути среди беснующихся волн, Алексей напрягался и старался держаться от окна как можно дальше.
Меня съедало любопытство. Хотелось, несмотря на страх, подойти к таинственному силуэту и прямо спросить: что происходит? Что это за дорога? Куда она ведёт? Почему её видят не все? Но я никак не решался. Страх всегда побеждал. До этого дня.
Я никогда не думал, что останусь на старости лет совершенно один. Дети разъехались кто куда, жена умерла. Стены родного дома словно давили, а от звенящей тишины хотелось кричать. Привычно вспыхнувшая за окном дорога с бумажными фонариками показалась спасением. Натянув ярко-жёлтый дождевик и резиновые сапоги, я, невзирая на проливной дождь, решительно вышел за порог и уверенно направился к знакомому тёмному силуэту, видневшемуся на берегу. Вблизи облик таинственной женщины не стал менее смутным, это всё ещё была лишь чёрная фигура на фоне ночной темноты, словно сотканная из густого дыма.
— Тебе стоит вернуться домой, — раздался вдруг мягкий мелодичный голос, неожиданно легко перекрывающий вой ветра и шум моря. — Непогода разыгралась, ты можешь простыть и заболеть.
Эти простые слова окончательно развеяли остатки страха, ещё гнездившиеся в моей груди.
— Кто вы? — с любопытством спросил я, подходя вплотную к странному созданию.
— Никто, — последовал ответ.
— А что вы здесь делаете? — продолжил допытываться я.
— Жду, — в голосе женщины отчётливо слышалась печаль. — Мой муж ушёл в море. Если я уйду, фонари погаснут, и он не найдёт путь домой.
— А давно он уплыл?
— Давно, — женщина повернулась и, несмотря на то, что лица её видно не было, я почему-то был твёрдо уверен, что она посмотрела на мой дом. — Ты уже четвёртый, что живёт в нашем доме.
Я ощутил, как по спине пробежал неприятный холодок. Этот дом всегда принадлежал нашей семье. Мама рассказывала, что его построил наш предок – сколько-то "пра" дед, приехавший в город чуть ли не в день его основания. С тех пор в этом доме не жил никто кроме нашей семьи. Немного порывшись в закромах памяти, я вспомнил: когда был ребёнком, бабушка рассказывала, что дядя её отца сто пятьдесят лет назад ушёл рыбачить и так и не вернулся. А его безутешная вдова Анна Фёдоровна до самой смерти каждую ночь выходила с керосиновой лампой на берег, надеясь, что муж всё же вернётся домой.
— Вы ведь знаете, что он не придёт? — спросил я, глядя на, очевидно, призрак своей дальней родственницы.
— Может, и не придёт, — последовал ответ. — Зато я могу помочь вернуться другим.
Анна Фёдоровна вытянула руку, и на её ладонь села одна из бабочек, что постоянно крутились вокруг.
— Видишь? — женщина протянула ко мне руку, показывая светящуюся красавицу на своей ладони. — Они летят на мой огонь.
— Кто это?
— Те, кто сгинул в море. Они хотят вернуться домой, но не могут — море коварно, оно не любит отпускать свою добычу. Однако мои огни видны далеко, их свет привлекает заблудшие души, помогая вырваться из власти стихии.
Объяснение оказалось таким простым, что я ощутил лёгкое сожаление. Всего-то? Никаких страшных историй, мистических ритуалов и божественного или демонического вмешательства. Просто женщина, отказавшаяся уходить и даже после смерти продолжающая ожидать мужа, одновременно помогая другим найти путь домой.
— Я постою немного с вами, — тихо проговорил я, чувствуя, как впервые со дня похорон боль, терзавшая сердце, немного успокоилась. — За компанию.
— Оставайся, — последовал умиротворённый ответ. — Здесь всем места хватит.
* * *
Алексей приехал к отцу на 9 день после похорон матери. Дом встретил его пугающей тишиной и пустотой. Все вещи лежали на своих местах. Только вот их владелец бесследно исчез.
Алексей не стал поднимать шум и обзванивать больницы и морги. Дождавшись ночи, мужчина подошёл к окну — среди бушующего моря виднелась знакомая каменная дорога, освещённая светом фонарей. А в её начале, окружённые сверкающими бабочками, стояли две чёрные фигуры — мужчина и женщина.
Автор: Ксения Винтер.
Познакомиться с другими произведениями автора можно тут https://vk.cc/clCCkF.
