В конце июня сны уже не те.
В них крепнет горечь будущей потери.
Проснёшься утром в скомканной постели –
и слышишь скрип несмазанных петель.
А это просто ветер между туч
нашёл и приоткрыл калитку в осень
и каждый божий день в неё выносит
то листик, то цветок, то солнца луч.
И я спросонья будто бы в бреду
лежу и повторяю: боже-боже,
а вдруг он и меня утащит тоже,
а я пути обратно не найду?!
Но ты меня обнимешь в полусне,
и эта глупость, это наважденье
сменяется дремотной сладкой ленью...
Ну будет осень. Ну и шут бы с ней...
© Полина Орынянская, 2015