26 июня 1994, Чикаго
К сожалению, я пишу не так часто, как обещал и как мне хотелось бы. Но открытки посылать обещаю точно.
Время стало спрессованным, причем в выходные дни даже больше, чем в рабочие дни. Очень хочется выкроить часок для письма, для простого человеческого разговора, тем более когда голова ясная, и все желания не затмевает только одно — спать. Но бывает это очень и очень редко.
Стиль жизни поменялся резко, да и сама жизнь. Причем это даже не относительно свободного времени, а времени побыть с собой наедине. Вспоминаю благословенные времена, когда можно было убежать-уехать в лес, или просто запереться вечером у себя в кабинете в ИЗК... Сбегу я, однако, как кот Матроскин - в матросы..
Слишком много людей. Просто большой город. Даже в выходные не позволяет отключиться от своего ритма, от необходимости видеть, соприкасаться, жить среди людей.
Страшная штука эта эмиграция. Теперь становиться понятнее написанное писателями-эмигрантами, ведь их мучили те же проблемы, что и нас.
- «Эмиграция — своеобразное чистилище, где все высвечивается в истинном свете. Это психофизический эксперимент, которое человек ставит над собой (по собственной или чужой воле). И заключается он в том, чтобы умереть при жизни и родиться вновь. Правда, очень похоже на смерть... и, наверное, похоже на рождение» (из книги Е. Кореневой «Идиотка»)
Выбросило нас, как рыбешек из мутной застойной воды в безбрежный океан. И тут надо либо новые жабры отращивать, либо делать себе аквариум с родной водицей. Мы и делаем и то, и другое, и с одинаковым успехом. К чему это приведет? Время покажет....
Продолжение следует