Иван Иваныч пробудился утром, ощущая себя измотанным и уставшим. Необычайная жара окутывала его окружающую среду...
Его пробудил ужасный, подавляющий страх, который разрывал его душу. "Что это такое?" - промелькнула мысль в его голове. Почему он ощущал такой жуткий страх? Господи, почему у него столько страшных вещей происходит в жизни? Бандиты, например. У него есть красивая дочь-студентка, которая иногда гуляет по улицам поздно вечером. И вот, машина останавливается рядом, и ее похищают, не дав ей даже пискнуть. И что будет потом? Как он сможет продолжать жить после такого? Эта мысль вызывала леденящее давление в его душе, сжимая сердце и ускоряя его дыхание. А может быть, его мама пойдет получать пенсию поздно вечером, а в их подъездах так темно и мрачно. Несовершеннолетние хулиганы, наркоманы, могут напасть на нее в лифте, избить ее до полусмерти и забрать все, что у нее есть. Эти мысли заставили Ивана Иваныча укрыться под одеялом, прижав его до самых глаз и повернувшись лицом к стене, чтобы не видеть света. Нет, сегодня он не встанет с кровати. Он чувствует себя плохо, словно на грани падения. И жара, она также ощущается сильно. Или что, если его сына Сашку призовут в армию? Он такой безответственный, не учится ни на что, проводит все дни, дроча в интернете, бледный и тощий, словно червь. Там его будут издеваться, что он полезет на петлю, закроют его портянкой и будут называть Машей. О, Господи. Леденящая змея страха сжала горло Ивана Иваныча, заставляя его закрыть глаза. Он начал дрожать. В последнее время у него часто болит голова, и лекарства уже не помогают. Ему говорят, что это просто ассоциативная мигрень, но он знает правду. Это нечто ужасное, это... Боже мой, даже бояться сказать это вслух. Это должно быть рак. Рак мозга, черт возьми. Иван Иваныч представил себе сцену: он сидит в больничной палате, на отделении онкологии. Он бледный и худой, борясь с тошнотой, которая все чаще поднимается в горло. Врач входит в палату, молодая и энергичная, но лицо ее пропитано грустью. - "Боюсь, что у меня для вас нет хороших новостей. У вас рак. Рак мозга. Даже с необходимым лечением и заботой вы сможете прожить год, не более..." О, Господи, солнце будет светить, тысячи людей будут влюбляться друг в друга каждый день, радоваться жизни, шуметь деревья под ласковым весенним ветром, зеленеть трава, петь птицы. Но все это уже не будет для него, потому что его дни сочтены... Он обречен, и ничто больше не имеет смысла для него. Иван Иваныч сжался на мокрой от пота простыне и прорыдал. Но облегчения не наступило, только тяжесть усилилась. Он продолжал лежать и лежать, а мысли, становясь все страшнее и страшнее, заполняли его ум, не оставляя места для внимания к окружающему миру... Он так привык к этому... Иначе он уже не умеет жить и мыслить. Если бы он обратил больше внимания на окружающую среду, он был бы поражен тем фактом, что его кровать, на которой он провел столько лет своей жизни, находится не в его комнате. Она стоит на четырех острых каменных иглах, которые сверху кажутся бесконечно высокими, а внизу охватывает адский огонь, пожирающий все, что касается его, красный как кровь. Каменные иглы, держащие его старую деревянную кровать, становятся все короче по мере его страданий, и адская печь приближается все ближе к его живому телу. И жар становится все сильнее. Это происходит потому, что Иван Иваныч умер давным-давно, умер от микроинфаркта в своей квартире в сорок семь лет, вечером. Он попал в ад, ад, который сам создал. Он даже не замечал этого, потому что был слишком поглощен своими мыслями о себе, своих страхах и своем ужасном животном страхе, который однажды поработил его душу. Этот страх хуже и сильнее любого Адского Огня, который никогда не гаснет в душах подобных ему людей, и который так терпеливо ожидал его все это время...