Восемь новелл
Улица Художников. День первый.
Сегодня я появился на свет. Я, в будущем шикарный особняк, сейчас представляю довольно жалкое зрелище. Яма, вырытая посередине участка, и груды песка, цемента и кирпича возле забора. Но попомните мое слово я стану легендой здешних мест.
Улица Художников. День второй.
Льет проливной дождь. В яме собралось много воды. Рабочие (чтоб их!) сидят себе под наспех сколоченным навесом и ждут стройматериалы. Врут, конечно, что ждут. Кому же захочется работать в такой ливень? А как же я? Я расти должен. И хозяин не едет. Не везет, так не везет.
Улица Художников. День третий.
Встал спозаранку - рабочие приступили к делу. У нас в поселке хорошо. Сосны. Роса. Чистый воздух. Птицы расщебетались на своем, и я чувствую себя на короткой ноге с матушкой-природой.
К слову сказать, ямы у меня уже нет - ее залили цементом. Теперь и дождя не боюсь; с добротным фундаментом нигде не пропадешь. Расту я, чего и вам желаю.
Улица Художников. День седьмой.
Как голова раскалывается! Все началось с того, что приехал хозяин. Сам Айвазовский позавидовал бы шторму, который разыгрался за моим забором.
Несколько рабочих сбежали, прихватив с собой аванс всей бригады и инструменты. А честные работяги вынуждены были работать за двоих и не уложились в срок. Хозяин был вне себя от злости и поливал всех матом. От этого у меня и разболелась голова.
Улица Художников. День двадцатый.
Хозяин мой человек крайне нетерпеливый и предприимчивый. Как ни зайдет ко мне, каждые десять минут то сам звонит, то ему звонят, и все бегом, бегом. Одет он, конечно, с иголочки, горжусь им. Всегда выбрит. Что же, положение обязывает. Надо и мне от него не отставать.
