Долгая жизнь в стрессе даёт свои плоды, периодически я превращаюсь в тряпку или собираюсь в стальной канат. Поиск гармонии не особо даёт положительных результатов. Это как ходьба по мосту над пропастью, когда тебе надо остановится посередине, но ты либо возвращаешься обратно, либо быстро пробегаешь вперёд. И каждый раз оказываешься то с одной то с другой стороны, но так и не знаешь как это быть там посередине, где живет страх и отчаяние. Но в тоже время открыв глаза, я увижу что-то прекрасное. Что сейчас не могу или не хочу замечать, закрываясь в коробку своих убеждений и белая по лабиринтам своих страхов. В каком-то фильме увидела сцену, где мужчина пытается навести порядок в архивных комнатах своего мозга. Я часто представляю как у меня там. Думаю там есть огромные комнаты, покрывшиеся пылью десятилетий, и маленько к шкатулочки очень дорогих воспоминаний. Есть потертые воспоминания, есть порванные и склеенные заново, даже те, которые непонятно откуда. И надеюсь как у всех, есть комната фантастики, где факты испорчены приукрашиванием или по забывчивости. Вчера понервничала, сегодня я тряпка. Лежу и понимаю, что моё тело физически отказывается сегодня со мной взаимодействовать. Даю сее два дня на отдых. Разрешаю.
