Какие же мы убийцы, насильники и предатели любви! Я каждый раз это обнаруживаю внутри и диву даюсь!
Ну как можно так искусно жить!
Не чувствовать. Не понимать. Не ощущать.
Мы все в бронижилетах. Более того, ещё сверху в костюмах космонавтов, чтобы прослойка потолще, да ещё и сверху обмотаны сотней одеял, погружавших нас в уютный сон себя. «Спи, моя родная. В собственной правде. В забытии самой себя».
Бронежилет любви
Сегодня
Какие же мы убийцы, насильники и предатели любви! Я каждый раз это обнаруживаю внутри и диву даюсь!
Ну как можно так искусно жить!
Не чувствовать. Не понимать. Не ощущать.
Эксклюзивный фитнес-клуб премиум-класса в Башне Исеть!
Умные тренажеры, авторские групповые тренировки, опытные специалисты. Звоните!
Мы все в бронижилетах. Более того, ещё сверху в костюмах космонавтов, чтобы прослойка потолще, да ещё и сверху обмотаны сотней одеял, погружавших нас в уютный сон себя. «Спи, моя родная. В собственной правде. В забытии самой себя».
Если бы мы на себя могли посмотреть глазами супруга или супруги, детей и/или родителей — мы бы просто ахнули — сколько раз уничтожали любовь. Ядерными боеголовками, выжиганием соляной кислотой, травили, били напалмом, применяли техники холодного боя, близкого и дальнего, агрессивного и с дальновидным прищуром. Топтали, плевали, стирали, били, уничтожали, презирали, ненавидели….
Сложно? Не, не, я не такой! Я же люблю! И всегда любил!
И это тоже да. Но помимо этого бесконечное уничтожение. Генетическое. Мощное. Это то, что движет само. На автомате. Вы это даже не осознаете. И у каждого это есть. В миру мы называем это обиды, неприятие, претензии, агрессия или апатия, депрессия… Мы придумали много названий этому уничтожению. И вроде когда говоришь этими привычными терминами, не так все и жестоко и кроваво, как я описала вначале.
Прикрепляю фото с ретрита любви. Считайте состояние. Оно об этом же. Когда раскрывается потайное, обнажается истинное.
Так ведь?
Сознание спит. Покоится на привычном. На подушке безопасности своей правды. Пока мы в ней — мы защищены. Так мы искусно прячем свое пылкое сердце внутри. Надеваем на него бронижилиты и всевозможные скафандры, чтобы не чувствовать! Все, все, без исключений. И даже если вы думаете, что вас это не касается.
На ретритах у меня все ревут. Практически без исключений. Потому что бронежилеты вскрываются. В скафандрах тесно. И как можно принять любовь в скафандре? Как почувствовать ее прикосновение? Как дать дотронуться до себя? Как открыться? Обнажиться в чувствах, а не в своей правде?
Хотя для начала надо правду вскрыть. Толстым консервным ножом. И да, это больно. Всегда. А за крышкой правды ещё правда. Вскрываешь ее, а там ещё крышка. Многослойный железный пирог. Мы так и живем в латах. И спим в них. И любим. Якобы. Ведь мы все время искажаем любовь. Ну как солнцу добраться через эту железную конструкцию?
Мы можем сквозь них ощущать тепло, и даже нам иногда становится жарко! И чешется все изнури. Мы и думаем, что это любовь.
Но любовь она иная.
Прикрепляю фото с ретрита любви. Считайте состояние. Оно об этом же. Когда раскрывается потайное, обнажается истинное.
Она всегда без защит. Когда прямо на кожу. Открыто. Сквозь нее. До самых печенок. Когда лимфоток узнает сам себя. Когда пробуждается внутри кровь и настоящесть себя.
Когда ощущается это единое проживание вас. Своей любви. И неважно кого с кем. Именно в этом единстве. Растворенности самого себя. В другом. До щемящего узнавания внутри. Бесконечной родноты. Близости. Единства.
И пока это просто слова. Для многих. Для кого-то уже опыт. Для кого-то истинное звучание момента.
Прикрепляю фото с ретрита любви. Считайте состояние. Оно об этом же. Когда раскрывается потайное, обнажается истинное.
Любовь она в осознавании каждой защиты.
В бережном вскрывании ее и любовании ранкой, тонкой кожей, сукровицей, нежностью самого себя. И когда это становится доступным, истинная обнаженность самого себя, то и другой смело скидывает свой скафандр и разрешает бережно дотронуться до своих лат, погладить, подуть, обнаружить то, что надежно спрятано. То, что вы с упорством маньяка били, уничтожали, тыкали в самую сочащуюся кровь, с оскалом невежества прокручивая боль дорогого на вертеле своей раненой личности, даже и не догадываясь об этом или не замечая. Ведь там всегда своя история. Ваша правда «почему», объясняющая вам все ваши бесчинства очень удобным для вас образом. Выворачивая истину наоборот. Швами наружу.
И мы за них держимся. За швы прошитых кем-то программ. И думаем, что все так. Как мы думаем.
Но нет. Все совсем не так! Ни в одном доступном миллиметре. Все бесконечные швы. Наша правда. Наш сон самих себя.
И это прекрасное эхо любви. Красивое. Страстное. Затягивающее. Но не изнанка.
Не суть.
Прикрепляю фото с ретрита любви. Считайте состояние. Оно об этом же. Когда раскрывается потайное, обнажается истинное.
Раскрыться в чувствах. Обнажиться. Сбросить латы прежних себя и довериться новому. Тому, что иначе. Не как в родительской семье. И не как в фильмах. И скорее всего этого чаще всего нет ещё в вашем опыте. Поэтому и недоступно. Все привычные швы, что уже давят и натирают.
Распустим их по ниточке. Любя. Обнажая то, что под ними. Пульсирующая плоть себя. Кровь. Чувства. И то, что за ними. А за ними только всё и начинается. В чувственности.
Это неуловимое и незримое новое. Куда страшно. Опасно. Но все существо словно пытается нас в это подтолкнуть. Вывернуть себя на изнанку. Достать все свои косточки и дать их пересчитать другому. Искупаться в жидкостных средах друг друга и перестать различать где свои. Плавно перетекать в другого и собираться иначе. Каждый раз по-новому. Не зная и не контролируя как.
Вдохнуть другого как родной запах себя. Понять. Принять. Обнять. И заранее подуть. Хоть на ранку, хоть дыханием веры и любви.
Долой войну! Пора в любовь.
Вход и выход только в вас.
Кузнецова Оксана, безмерность себя.
Если бы мы на себя могли посмотреть глазами супруга или супруги, детей и/или родителей — мы бы просто ахнули — сколько раз уничтожали любовь. Ядерными боеголовками, выжиганием соляной кислотой, травили, били напалмом, применяли техники холодного боя, близкого и дальнего, агрессивного и с дальновидным прищуром. Топтали, плевали, стирали, били, уничтожали, презирали, ненавидели….
Сложно? Не, не, я не такой! Я же люблю! И всегда любил!
И это тоже да. Но помимо этого бесконечное уничтожение. Генетическое. Мощное. Это то, что движет само. На автомате. Вы это даже не осознаете. И у каждого это есть. В миру мы называем это обиды, неприятие, претензии, агрессия или апатия, депрессия… Мы придумали много названий этому уничтожению. И вроде когда говоришь этими привычными терминами, не так все и жестоко и кроваво, как я описала вначале.
Так ведь?
Сознание спит. Покоится на привычном. На подушке безопасности своей правды. Пока мы в ней — мы защищены. Так мы искусно прячем свое пылкое сердце внутри. Надеваем на него бронижилиты и всевозможные скафандры, чтобы не чувствовать! Все, все, без исключений. И даже если вы думаете, что вас это не касается.
На ретритах у меня все ревут. Практически без исключений. Потому что бронежилеты вскрываются. В скафандрах тесно. И как можно принять любовь в скафандре? Как почувствовать ее прикосновение? Как дать дотронуться до себя? Как открыться? Обнажиться в чувствах, а не в своей правде?
Хотя для начала надо правду вскрыть. Толстым консервным ножом. И да, это больно. Всегда. А за крышкой правды ещё правда. Вскрываешь ее, а там ещё крышка. Многослойный железный пирог. Мы так и живем в латах. И спим в них. И любим. Якобы. Ведь мы все время искажаем любовь. Ну как солнцу добраться через эту железную конструкцию?
Мы можем сквозь них ощущать тепло, и даже нам иногда становится жарко! И чешется все изнури. Мы и думаем, что это любовь.
Но любовь она иная.
Она всегда без защит. Когда прямо на кожу. Открыто. Сквозь нее. До самых печенок. Когда лимфоток узнает сам себя. Когда пробуждается внутри кровь и настоящесть себя.
Когда ощущается это единое проживание вас. Своей любви. И неважно кого с кем. Именно в этом единстве. Растворенности самого себя. В другом. До щемящего узнавания внутри. Бесконечной родноты. Близости. Единства.
И пока это просто слова. Для многих. Для кого-то уже опыт. Для кого-то истинное звучание момента.
Любовь она в осознавании каждой защиты.
В бережном вскрывании ее и любовании ранкой, тонкой кожей, сукровицей, нежностью самого себя. И когда это становится доступным, истинная обнаженность самого себя, то и другой смело скидывает свой скафандр и разрешает бережно дотронуться до своих лат, погладить, подуть, обнаружить то, что надежно спрятано. То, что вы с упорством маньяка били, уничтожали, тыкали в самую сочащуюся кровь, с оскалом невежества прокручивая боль дорогого на вертеле своей раненой личности, даже и не догадываясь об этом или не замечая. Ведь там всегда своя история. Ваша правда «почему», объясняющая вам все ваши бесчинства очень удобным для вас образом. Выворачивая истину наоборот. Швами наружу.
И мы за них держимся. За швы прошитых кем-то программ. И думаем, что все так. Как мы думаем.
Но нет. Все совсем не так! Ни в одном доступном миллиметре. Все бесконечные швы. Наша правда. Наш сон самих себя.
И это прекрасное эхо любви. Красивое. Страстное. Затягивающее. Но не изнанка.
Не суть.
Раскрыться в чувствах. Обнажиться. Сбросить латы прежних себя и довериться новому. Тому, что иначе. Не как в родительской семье. И не как в фильмах. И скорее всего этого чаще всего нет ещё в вашем опыте. Поэтому и недоступно. Все привычные швы, что уже давят и натирают.
Распустим их по ниточке. Любя. Обнажая то, что под ними. Пульсирующая плоть себя. Кровь. Чувства. И то, что за ними. А за ними только всё и начинается. В чувственности.
Это неуловимое и незримое новое. Куда страшно. Опасно. Но все существо словно пытается нас в это подтолкнуть. Вывернуть себя на изнанку. Достать все свои косточки и дать их пересчитать другому. Искупаться в жидкостных средах друг друга и перестать различать где свои. Плавно перетекать в другого и собираться иначе. Каждый раз по-новому. Не зная и не контролируя как.
Вдохнуть другого как родной запах себя. Понять. Принять. Обнять. И заранее подуть. Хоть на ранку, хоть дыханием веры и любви.
Долой войну! Пора в любовь.
Вход и выход только в вас.
Кузнецова Оксана, безмерность себя.