Вечерняя мгла сгущалась. В одном из домов на улочке мастеровых от сквозняка открывающейся двери зазвенел колокольчик. Высокая мужская фигура, укрытая темно-серым плащом, появилась на пороге. Тень от глубокого капюшона скрывала лицо. — Закрыто! Приходите завтра! — присев на диван, цирюльник развернул сверток, который принес посыльный час назад. Сверху лежала записка, испещренная мелким женским почерком: “Наверняка ты не обедал. Испекла свежий кекс к чаю. Марта”. Ланч дополняла свежая газета, где на первой полосе бросался в глаза человек, похожий на Холмса, ботинком пинающий мяч в штангу ворот. — Мое дело не займет много времени, — незнакомец закрыл за собой дверь, прихрамывая прошаркал через комнату и устало плюхнулся в клиентское кресло. — Борода и усы! В воздухе повисла пауза, которая, казалось, тянулась вечность. Парикмахера охватила необъяснимая паника. Как будто невидимая петля затягивалась на шее. Дыхание стало прерывистым, глаза выпучились от ужаса. Стараясь не смотреть через о