Таксист

Таксист сегодня был похож на спившегося недооцененного поэта. Помятая рубашка, небритая уже с неделю неаккуратная щетина, клочками растущая где попало на впалых щеках и остром подбородке, взъерошенные волосы и маленький огонёк ещё не угасшей окончательно надежды в глазах. Разговорил он меня, задавая вопросы по поводу моей работы. Очень уж интересно ему было узнать тонкости различий между бухгалтером и финансистом. Как-то неожиданно разговор перетек в тему религий, литературы, и дальше я уже потеряла счёт времени, перестала следить за дорогой и очнулась только тогда, когда он читал мне свой 6-ой по счёту нигде неопубликованный стих. Оказалось, он и правда поэт, только домашний и пишет «в стол», прям как я.

Удивительно, с какими разными людьми нас сводят обыденные тропинки жизни. Его стихи и правда оказались талантливыми, глубокими, написанными очень просто о сложном – я заслушивалась, пока не доехала до пункта назначения и пока не пришлось с ним попрощаться.

Наверное, если бы не такси, мы могли бы встретиться только в каком-нибудь парке провинциального городка: он бы сидел на лавочке в майке с бутылочкой пива и засаленным томиком Есенина, весь такой всклокоченный и заросший, а я бы шла мимо с электрички или с остановки, мечтательно напевая какую-нибудь песню про любовь и любуясь розовыми закатными облаками. Я бы просто посмотрела на него вскользь и даже не узнала бы, что именно нас связывает – в его душе живет глубокая потребность давать чувствам осязаемую форму и звучание в виде шершавых букв на страницах тетради.