Из современных поэтов мне нравится Женя Бильченко. Не с точки зрения бэкграунда, прикольности, мемности, принадлежности к каким-либо тусовкам, а именно с точки зрения того, как выходит поэзия. Поэтесса Долгарева тоже хороша и, наверное, как Прилепин войдёт в учебники со своим "Гагариным", но её новые произведения порой так себе. А вот у Бильченко каждый второй новый стих - точное попадание.
Например:
Пятиминутка истории
За вокзалом - Спартак, а за Спартаком - точка и запятая.
Километра четыре - и Украина. У нас - хорошее ПВО.
Мы пьем здесь кофе из автомата. Сегодня не прилетает.
Автомат Некрасова ждёт сигнала от Пушкина своего.
Стоит ли воевать за камни? - удивлённо спрашивает москвич. -
За язык, который всего лишь - средство коммуникации?
Земля русская выдыхает речь - речь, браток, а не спич.
Спичкой чиркает мёртвый дед из Омска, Полтавы, Каменска.
За вокзалом - Рим, за ним - Византия, за Византией - скифы.
Столетий пять - и опять Россия, Русь куполов и шахт.
Мы пьем мед-пиво. На кости наши летят молодые грифы.
Меч Галицкого Данилы ждëт Бодрова из США.
Стоит ли воевать за мёртвых? - спрашивает берлинец.
За живых, из гари и чёрной пыли, за просфору и нефть
Грязного месива под ногами, от Ужгорода до Липецка?
Земля русская выдыхает жизнь - жизнь, комрад, а не смерть.
За вокзалом - ты, за тобой - я, за нами - конец Овидия.
Километра четыре - и мезозой. Дом и Содом степи.
Удивлённый москвич ушëл в ЧВК, - и больше его не видели.
Остывает кофе. Прилëт. Ответ. Бойче кури, не спи.
20 июня 2023 г.
А вот мощнейший стих, более ранний. Вообще не про социалочку. Пробирает.
Сегодня – дожди
В столице.
В разгаре –
Перформанс марта.
А люди идут
С футбола –
Довольные,
Как дебилы.
А мама лежит
В больнице.
Лежит и читает
Мантры.
И маме уже
Не больно:
Она обо всем
Забыла.
Ей врач прописал
Уколы,
Кивнув через спину:
«Плохо», –
С тех пор мне упрямо
Снится
Приморский бульвар
В Одессе…
А люди идут
С футбола,
И им абсолютно
По…й,
Что мама лежит
В больнице,
На Пушкинской,
Номер десять.
Дожди распускают
Косы.
Дожди достают
Кистеты.
Дожди сочиняют
Соло
Расхристанной
Марсельезы;
Куда-то в открытый
Космос
Уходят от нас
Планеты,
А люди идут
С футбола,
И я их хочу
Зарезать.
Мне тембром, густым,
Как батик,
Священник сказал:
Дурашка,
Мол, все мы там скоро
Будем,
И каждый предстанет
Голым…
Я все понимаю,
Батя.
И я не прошу
Поблажки.
Зачем только
Эти люди
Сегодня идут
С футбола?
А кто нравится вам из современных поэтов? Или настоящие поэты давно умерли и смеются над нынешним кринжем в литературе?