Я чувствую, что мне больше нечего выражать. Одиночество прячется за смехом, и я делаю вид, что всё в порядке. Будто у меня нет тревожных навязчивых мыслей о том, как моих близких не станет. Тогда земля уйдёт из под ног.
Я просто не могу по-другому. Мне кажется, я не интересна окружающим. Осознание того, что я наделена каким-то интеллектом, чего-то достигла. Это осознание не даёт мне ощущения самоценности.
Мне по-прежнему плохо в своём теле и разуме, и я ищу любви извне.
В каком-то смысле если бы я была попроще во всех отношениях, у меня не было бы стольких проблем.
Я пытаюсь наполнить своё пустое сердце и душу хоть чем-то радостным, но это безуспешно. И даже безумная любовь меня не спасет. Исцеление где-то внутри меня, но я не знаю где.
Я скрываю пустоту за обесцениванием и периодическим скептицизмом. Я благодарна тем, кто наполнял меня радостью, но это всё безнадёжно.
Я не могу даже заплакать. Я утратила последние остатки смысла, почему я делаю то, что делаю. И вообще зачем это всё, если радости так мало, а поводов печали много.
