Итак, дамы и господа. Посчастливилось мне оставить комментарий под одним из постов. И так как под этим самым постом мнения разделились, я решил ответить историей.
На дворе две тысячи некоторый год. Провинциальный городок. Один из тех городков, в которых вроде бы и стоят кирпичные пятиэтажки, и даже административно он называется городом, а жители областного центра продолжают называть его деревней.
Жил в этом безобразии один паренёк. Парень был из приличной семьи. Родители его не были маргиналами, а наоборот по меркам того уездного городка весьма состоятельными людьми. Но истоия так сложилась, что парень нашёл себе товарищей (нет более надёжного слова, чем слова "товарищ") среди ребят которые были рядом. Далее история с его слов.
Когда мы были мелкими, у нас один интерес был: покурить да выпить. Ну может сладкого ещё поесть. Хотя если бы мне на выбор дали сигарет пачку и пирожное заварное, я б наверно сигарет взял. В пачке-то курить и курить, а пирожное, съел и баста. Я тогда на летних каникулах был. Узнал что ребята на "стройке" работают.
"Стройкой" называлось следующее предприятие. Некий предприниматель выкупил заброшенное зданте вместе с землёй. Земля в дело, а здание никчёмное и аварийное. Нужно от него избавляться, да так, чтоб некоторый плюс с него поиметь.
(Типа такого)
Работа простая. Приходишь в 8 утра, тебе выдают топор. Идёшь и разбираешь здание на кирпичи. Т.е. натурально подходишь к стене, лупишь топором в цемент между кирпичами. Потом отлетевшие очищаешь от цемента и на поддон. Оплата сдельная: 1 кирпич - 10 копеек. Был некий бригадир лет 20. Да и ребята все свои. Работали в одну копилку. С 8 утра до 8 вечера херачили. По итогу смены бригадир считал кирпичи, и выдавал на толпу голопузов некую сумму. А нам хватало. Идёшь уставший вечером домой, вместо соплей в носу готовый раствор из цементной пыли, зато знаешь, что сам заработал. Могу себе сырок купить, пачку максима красного и бутылку лимонада.
Но не было бы этого поста без следующего происшествия.
Однажды утром, приходим мы на стройку и понимаем, что стен на разбор не осталось. Те что есть, все под потолочным перекрытием. Несущие наверно это называется. Потолок швелерами на на них лежит. Разбирать нечего, зовём "хозяина".
Приходит, смотрит. Решает, что потолок можно лихо обвалить выдернув эти самые швелеры. Вызывает трактор. Ждём.
Подъезжает техника. Гусеничный трактор. Трактор старше чем мы, пацанята 7 человек вместе взятые. Обсуждают с "хозяином" что и как. Мы стоим на крыше, курим, смеёмся.
Решение принято. Берут лом (комментарий от рассказчика: лом шестигранный, диаметр в разрезе сантиметра 4, длинна 1, 2 метра), вставляют его как палец в проушину швелера и с обоих сторон от швелера крепят тросом. Мы стоим на крыше. Вроде не на той плите, что должна обвалится. 7 парней от 12 до 17 лет.
И вот всё закреплено, мотор ревёр, гусеничный трактор даёт натяг... хруст... кажется всё оставшееся здание готово ползти за трактором. Всё, да только не сраная крыша, не сраный швелер и не сраный потолок... Трактор, ослабев даёт паузу.
Стоим, курим, смеёмся.
Водитель решает дёрнуть с рывка. Сдаёт назад, газ в пол, чёрный дым из труб, рывок!
И в этот момент происходит такое, что я не видел ни до, ни после. Снопом искр здоровенный лом просто разлетается на две половины! С щелчком громче выстрела, с яркой вспышкой и искрами две половины толстенного лома просто улетают в сторону жилых домов! Одна попала в крышу частного дома. Пробила. Куда полетела вторая - никто не отследил...
И стоим мы такие с сигаретами в зубах, а в юнешеской голове начинают картины рисоваться, что бы было, если бы встали не там. Если бы стояли на пути половин этого лома. А если бы не в крвшу, а если бы...
Услышав эту историю, я ешё раз убеждаюсь, что техника безопасости написана кровью. Под каждым пунктом лежат, наверно, много не плохих людей.