Что делать, когда родители не понимают твоей избранности, брат достаёт, а из друзей только собственное отражение?
Твоя миссия - спасти мир, быть может, целую Вселенную от хватки бюрократов и продажных политиков.
Но тебе одиннадцать.
Ты строишь палатку под айсбергом своего сознательного и бессознательного, дабы найти способы войти в жизнь.
Но что, если с каждым рывком ты всё больше закапываешь себя в грунт невозврата?
Этот шипящий голос в голове, когда он появился?
Ты бежишь от псевдореальности серого Лондона в объятия врачей лечебницы. Они дадут тебе волшебный карандаш и отправят на магическую арт-терапию.
Все ли здесь в порядке?
Почему голос лишь громче шипит? Как может шепот кричать?
Ты бежишь по коридорам в поисках себя, но не можешь отыскать ни зеркала, ни окна без решеток.
За тобой гонятся вчерашние маги и сегодняшние пособщики Того, Кого Нельзя Называть.
Кто это?
Твоя миссия - прекратить остановить убийцу единорогов.
Его сгорбленное костлявое тело присасывается к шее гордого животного. Волшебная кровь течет, выходит наружу. Серебристая кровь словно помои из трещин картины льётся на тебя, ты погрязаешь в этом.
Злодей на голове твоего президента, твоих родителей, профессора... Он диктует им свою волю, используя их как средство передвижения. Его паразитическая натура должна напомнить тебе о своем нахлебническом положении. Как говорится: "мы будем сосать в минестерском ложе".
Твоя миссия - выкорчевать этот пропагандистский отросток машины желаний.
Ты глядишь в лужу мочи, не узнавая отражение.
Ты это он.
Уже поздно, ты сросся с Квирреллом, с Тем, Кого Нельзя Называть. Так почему ты всё боишься признаться себе. Ты и Есть Волан-де-Морт. Напрасно закрывать уши, этот мерзкий шепчущий голос ты. Всё, что осталось - разбить лбом эту физиономию на полу.
Подбитый край старой плитки порой оставляет неожиданные шрамы.