Не люблю когда меня выдергивают из процесса. Зажигаю палочку пало санто, нахожу в телефоне звучание тибетских чаш, в предвкушении 15-минутного погружения в себя расправляю плечи и прикрываю глаза. С каждым выдохом все глубже в себя, все дальше от суеты…
И тут как болгаркой по металлу “МАМА, Я ПОКАКАЛА!!!!” Полет души превращается в стремительное авиакрушение. По пути к бренной земле сознание бултыхается на всех возможных воздушных ямах. Посадка аварийная. Я здесь. Я мама.
“Болгарка” напоминает о себе “МАМААААААА НУ Я ЖЕ ПОКАКАЛА!!!” Внутри вместо желанного умиротворения зарождается противное раздражение. Мозг тормозит его как может, предъявляя аргументы (она маленькая, она научится). К загнанному в угол раздражению в груди присоединяется горьковатая обида “ни секунды на себя”. Мозг не сдается. Решает глубоко дышать, заглушая оппонентов. И они затихают. Но не уходят, а сидят колючим камешком в груди и ждут подкрепления, чтобы взорваться.