Я считавший себя творчеством- человек,
Что относится как то к тебе,
Что станет извилиной в ней,
Что зову я искусством во тьме.
Что моё творчество однажды окажется
Чем то ярким и новым для всех,
Что в моих строках, мазках
Вы найдете отголоски себя.
Но спустя времена пришло
Осознание того, что весь путь, -
Это лепет пустой среди листьев весной.
Что стязания поэта ни к чему,
Никто не разделит их со мной.
Если вдруг я решусь,
Уничтожить всё:
Все труды из пролитых слез,
Что тогда останется со мной?
Что оставлю когда уйду на упокой?