Чудесное местечко под названием Курортное. Писать можно в любом месте, в любое время. Интересно всё. Но как же можно просто встать у берега моря, надо же пролезть по всем окрестным горам. Вдруг там вид лучше? Лето, Солнце, Горы хрустальные кругом. Люблю я погулять по красивым местам. Красивая. Шляпка белая из почти итальянской соломки. Новый сарафан, новые сандалии все сплошь из тоненьких ремешков и непомерная жажда лучшего горного пейзажа. Дорожка под ногами вьется и манит в горки. Выше. Еще выше. Интерес легко поднимает выше гор. А там Солнце ну не в том градусе. Все белым бело и первого плана нет. Пейзаж не задался. Надо спускать, да и обедать пора. Я и не заметила, как поднялась почти по вертикальному склону, а вот спускаться как. С большим трудом, цепляясь за сухую траву, временами скользя по сушняку, я преодолела спуск с горы. Только дома я решилась рассмотреть сбитые ноги в кровь. Новые ремешки набили впечатляющие мозоли. Сменила красоту на тапки и пошла гулять вдоль берега моря.
Закат. Волна прибоя ласкает усталые ноги. Вот он пейзаж, что я искала весь день. Возвращаюсь с холстом и этюдником. Сиреневый закат над Карадагом, парус вдали морской и рыбачка на причале. Восторг. Гуляющая публика наслаждается морским ветром. Вдруг среди благолепия едкий вопросец. «Что же вы все художники такие ленивые? Нет бы в горки куда сходили, сверху порисовали. Вы поближе к дому, у берега прям так и встали». Оскорбительный тон вопроса меня скорее удивил, чем обидел. Посмотрела я на мужика молча и просто скинула малиновые тапки более похожие на лапти. Тапки были громадные и все же они снесли мозоли на ногах. Мужик, протрезвел от вида окравовленных ног художника. Ахнул, захлебнулся избытком воздуха, махнул рукой и поспешил, скорее даже побежал согбенный прочь. А работа получилась.