ФОТОПРОЕКТ КАТЕРИНЫ СКАБАРДИНОЙ "ПОЭТУ ПО ПОРТРЕТУ"
...чтобы город знал своих поэтов в лицо!
🌟Поэт Елена Андронова (г. Кемерово)
***
Бывает, что попаданий ноль, а ты выложилась на пятёрку.
Так больно о стену режешься, будто целуешь тёрку,
Так обжигаешься, словно тоннами глыбы греешь.
Остаётся надеяться, что всё пройдёт.
Ты надеешься, но не веришь.
Пропускаешь немного дней.
Совершает обход Земля,
Наступает весна, градус уже чуть выше ноля.
Его сердце снова бурлит Катунью, разбивая все льды Алтая.
Он в объятьях твоих воскрес.
Ты улыбаешься, расцветая.
***
Малое можется, многого хочется.
Тянутся годы, не успеваю опомниться.
Глохну от тишины,
Дохну от одиночества,
Пухну от голода по эмоциям.
Нужно больше людей, больше ярости и любви,
Утопиться в политональности и дисгармонии.
Я наконец познаю себя и мир,
Мир наконец узнает, о чём мне больно.
Оваций требует смелое творчество,
А робкому сердцу от страха бы уколоться.
Я
Глохну от тишины,
Дохну от одиночества.
Доктор, скажите, как называется эта эмоция?
***
Портрет
Точёный профиль, науки точные.
Как только образ в ночи пришёл,
Беру
И вычерчиваю
Сокровище
Мазутно-чёрным карандашом:
Из строгих форм собираю тело,
Прямыми
Высечен
Взгляд
Прямой.
Стиль.
Сталь.
Чёрный.
Берцы.
Серьёзный.
Холодный.
Мой.
Сердце бьётся мотором фонка,
Ум рычит холодом старого рока.
Под утро добавлю я
Линию
Тонкую
И непрямую
В улыбке кроткой.
***
Сто поцелуев спустя.
Удача в кармане, счастье так манит,
Но ты размышляешь, грустя:
Что будет меж вами на этом диване
Сто поцелуев спустя?
Свадьба и дети, спагетти аль денте,
Кошек-собак полон дом?
Слава и деньги, чтоб некуда деть их?
Бдсм-притон?
Или от чувства останется пусто
В кровати холодной, душе,
Окажется, было у нас не искусство,
А странный набор клише?
Все мысли на листике.
Страху, как в мистике,
Будто решишь навек.
Но всё –
Ерундистика!
К чёрту статистику!
Ты муза, а не стратег!
Просто люби его, нежно балуй,
И он снова вернётся домой.
А когда вам напомнят про счёт поцелуев,
Опомнишься:
Сто седьмой!
Дом
Порой хочется не иметь дома,
А быть
Одиноким волком,
Бегать в мокрой от слёз траве,
Выпускать паром чайника вой.
Они стреляли друг в друга,
Но попадали
В ребёнка.
Дом кричал, но в этом крике не было
Ни-че-го.
Быть берлинской стеной между двумя проигравшими –
Невыносимо,
И вина за непрочность душу стягивает, как лассо.
Пришли домой и смотрели, как качаются на сквозняке ноги сына…
Дом молчал,
И в этом молчании
Было
Всё.
Исполнимое исполинское
Действие происходит в баре.
Бар называется
«Мечта».
Кто-то заказывает водку, кто-то виски.
Заходит девушка
(без пары!),
меню не читает.
— Мне неисполнимое исполинское.
Бармен смотрит в её глаза —
видно, немного пьяна.
Он поднимает в непонимании бровь:
— Что вы хотите?
Она,
наклонившись немного за,
оперевшись немного на,
вдруг как спросит:
— А о чём мечтают ваши посетители?
Бармен игриво пожимает плечами.
Девушка, понимая:
— Я знаю!
У них
исполнимое мелкое:
накопить на девятку, чтоб перед тёлкой трясти ключами,
шашлыки чтоб не сорвались 9 мая.
Как говорится —
вэлком!
Вот они,
они, например.
Разве они говорят о Гоголе или Боге?
Ха!
Да точно мимо.
Они думают: «Эх, Жигулёвское б щас или Клинское?»
Но знаешь,
мне хочется всего лишь очень многого —
Быть любимой.
Это одно желание.
Одно
неисполнимое
исполинское…
Ведь…
сложно любить ту, что никогда правильно не любила.
Ту полюбить,
Что сама не знает — чувства истинные или мнимые.
Мужчина опускает глаза, улыбается мило,
нежно говорит:
— Исполнимое.
🤝Партнёр проекта Литературный фестиваль им. А. Бельмасова