Такое бывает..., когда пасмурная непривлекательность дня полностью отражает собственное настроение. И под своей серой вуалью надежно прячет улыбку вчерашнего дня.
Когда, казалось ещё вчера, хлеб на столе, такой румяный, напыщенный мякишем и с хрустящей твердой корочкой, сегодня уже играет роль равнодушного сухаря.
Когда серотонин в банане не радует, а магний в кураге не защищает от невроза.
Тогда в своих полных, аж целых, восемь лет (!) можно сидеть за обеденным столом раздражённо болтая ногой, обиженно вонзаясь локтями в столешницу, подпирая ладонями раздутые от недовольства щеки, как у хомяка, и обречённо вздыхать, что ничего не хочется есть... ни мясного, ни мучного...
А потом? Тут же мгновенно забыть одолевшую грусть и молниеносно снести табуретку, на которой только что сидела, в погоне за братом, резко бросившим фразу, как в лицо - перчатку: "Опять ротавирус притащила!"