С праздником, друзья! С праздником, россияне, где бы вы сегодня ни находились! Потому что то, что нас связывает, у нас в сердцах - любовь к Родине. Любовь, прошедшая проверку на прочность.
Экскурс в детство. Мне семь лет. Валяемся в выходной с бабушкой на широкой кровати, читаем книжки. Солнышко светит. Птички поют. По дому - ароматный, вкусный, манящий запас свежеиспеченных пирогов. Райская жизнь! И тут бабуля - оживленно так! - предлагает мне почитать стихи, которые разучивали в садике буквально перед школой (скучно ей стало).
Я, соответственно, вдохновлюсь, меня хлебом не корми, только дай что-нибудь на людях почитать! У меня даже театральная труппа своя есть. Драмы ставим. Поэтому... я спрыгиваю с кровати, встаю в позу, как настоящая артистка...
- А помнишь, Юлочка, мы с тобой в саду (на даче - прим. мои), у самого забора, в траве, ручеёк видали? - неизвестно, почему интересуется бабушка, подпирая щеку ладонью. - Узенький такой, как змейка, будто кто-то кран в доме позабыл закрыть!
Я, ждущая ее аплодисментов и никак не рассчитывающая на воспоминания о каких-то там ручейках, присаживаюсь на край кровати, с недовольным выражением на лице, бабушка же обнимает меня за плечи и, как поэт Надсон, речитативно, а затем - напевно, начинает декламировать: "Ты беги, ручеек, меж полей и берёз"... А как бы ты продолжила, детка?
- Там, где птички поют и ромашки цветут, - живо подключаюсь я, уловив ее ритм, подозревая, что моя декламация не произвела на нее впечатления!
Через каких-то полчаса, совместными усилиями, мы сочиняем с ней стихотворение, которое бабушка тут же записывает от руки, запечатывает в конверт, чтобы утром отправить в местную газету, где уже пылится мой первый стихотворный опус, который никак не могут придумать, куда воткнуть! Здесь же, с ручейком, налицо факт рождения нового сарапульского поэта, пусть и коряво излагающего свои поэтические мысли и далеко не ровесника Лермонтова (потому что ему, когда он написал свое первое стихотворение было 10 лет), но поэта же! (Тьфу!).
Но это еще не всё! На торжественной линейке по случаю Первого сентября, меня не менее торжественно выводят из общего строя, как козу на веревочке, чтобы я...почитала свой новый опус про ручеек!
- Стихи вашей одноклассницы Юли были опубликованы в газете, - приподнимает меня в моих собственных глазах моя первая учительница Нина Африкановна и заводит меня кивком головы!..
Спросите, что было после? После я стала самым молодым членом клуба журналистов и писателей города. Стала писать прозу и стихи, не такие наивные и пафосные, но всё же...
Эта, бабушкина, путевка в жизнь сыграла свою решающую роль в том, что я не хотела больше быть никем, кроме как писателем или журналистом!
Она меня не просто звала, она манила меня, провоцировала и даже немного укоряла, моя страна! Она предупреждала меня, что может не хватить обычной человеческой жизни, чтобы всю-всю ее посмотреть и о ней написать!
Поэтому так и сидит удобненько, с чашечкой парного молочка, с румяным пирожком, в самом сердце - она, Родина. Такая - одна.
А теперь - "Ручеек"! (В сокращенном варианте):
Ты беги, ручеёк, меж полей и берез/Там, где птички поют и ромашки цветут/ Пожурчи веселей и поля нам полей/ Будет хлеб вырастать, будет сад расцветать!
Ты - Россия моя, ты - кормилица моя/ Ты взрастила меня, Мать-Россия моя!
(Дальше не помню, увы...)