Сидор Кузьмич, старый художник, в последние годы своей жизни был постоянным гостем в своем небольшом и тускло освещенном ателье, где окружающая его тишина находилась в странном противоречии с теми мирками, которые рождались под его мощной, искусной рукой. Его здоровье неуклонно подводило, угнетающее одиночество становилось все больше ощутимым, а мир, казалось, медленно, но уверенно, исчезал из поля его зрения. Однако, в этом бескрайнем море изнеможения и печали, Сидор нашел свою пристань в искусстве. Он рисовал как будто писал свои мемуары, каждая кисть, каждый цвет, каждая линия на его полотнах были словами, рассказывающими историю его жизни, его боли и радости, его падений и подъемов. С каждым новым шедевром он чувствовал, как усталость и боль отступают, оставляя место спокойствию и гармонии. Словно отдавая дань своему внутреннему волшебнику, каждое утро, сидя перед своим изношенным мольбертом, Сидор преображал свое телесное страдание и душевную боль в картины, заставляющие замирать