Люблю такие дни, которые проходят под девизом "Что нас не убивает, делает сильнее". И люблю не за то, что я становлюсь сильнее - тут я уже мастер спорта в тяжёлом весе, - а за то, что понимаешь, какой ты смешной неудачник. Сегодня, конечно. Только сегодня)
Утром должна была ехать к приехавшей издалека и ненадолго подруге. С детьми, ибо она крестная моей старшей.
Проснулась на час раньше будильника - в 7 утра. Лежу, думаю, что это со мной?
Полежала немного: не спится, и ощущения какие-то странные в теле.
Сползаю в туалет. Возвращаюсь обратно, сонная, закрываю глаза и понимаю, что что-то мешает мне заснуть. Какое-то странное чувство. Я ведь только что была в туалете ...
И уже в том месте, название которого не принято назвать вслух (туалете), меня окончательно пробудило ото сна промелькнувшее в голове слово цистит.
Я вообще не особо знакома с этим товарищем, но опознала сразу. Безошибочно.
И вот, священные для кого-то 7.40, а я все ещё в том месте, о котором приличные девочки не упоминают, и понимаю, что понятия не имею, как мне пересечь город в машине - я выйти то не могу.
Ура! В руках пиликнул телефон: подруга-врач отменяет вечерние посиделки с вином. Задаю вопрос: что делать и кто виноват. Узнаю название лекарства, которое должно мгновенно исцелить, подобно пыльце добрых фей.
Дело за малым - разбудить и выгнать детей, одеться и добраться до аптеки.
Невыполнимо, согласна.
Дочка уже встала. Бужу сына. Он в отказку - не поеду и всё. На вопрос почему отвечает:
Потому что я урод.
Это муж вчера сына постриг. Забава такая семейная: раз в полгода муж стрижёт сына, а тот потом сутки в депрессии и слезах.
Чуть поуговаривала, но чувствую - не хватит на это сил. Ну и ладно, думаю. Не помереть бы. Или ещё того хуже - описаться.
Влетаю в аптеку прямо в момент открытия, тыкаю фото препарата. Пока фармацевт ищет, за мной влетает девушка и явно нервничает. Как и я. Вот, думаю, прикол, если она по тому же поводу.
Ну вы знаете, что на ночь пьют порошок, да? - протягивает мне коробку фармацевт.
Ээээ
Так а если я сейчас умираю?
Попробуйте, но не поможет. Надо,чтобы лекарство провело в мочевом пузыре хотя бы полночи. То есть 4-5 часов.
Что знает Том Круз о невыполнимых миссиях? Пф
Беру коробку, плачу (и плАчу тоже)), двигаюсь к выходу, а сама слушаю, что же такого попросит девушка:
Массажное масло есть? Любое!
Вот это да! В моей голове возник только один вариант, но время неподходящее, да и девушка выглядела не так.
Я может чуть больше провела бы времени за размышлениями, но сегодня мысли заняты только одним - обожемойяхочуписать!
Доехали нормально, обнимаемся, куча друзей, родственников, все спрашивают, где сын, каждый раз объясняю, что у него уважительная причина - плачет из-за стрижки.
Дочка рассказала, что малец вчера уже во время стрижки расстроился, а бритый муж утешает:
Ну вот, теперь все будут знать, чей ты парень!
А сын рыдая отвечает:
Да с такой стрижкой я ничьим парнем не буду!
Смеялись. Мальцу 12 если что, не то что мы тут издеваемся над половозрелыми юношами.
Едем обратно, понимаю, что держать дальше лекарство в мочевом пузыре нет никаких сил. Ну то есть всё. Заехали, так сказать, сбросили лекарство.
Еду по трассе, грущу о лекарстве и о том, что лучше не стало, хотя обещали райские кущи.
Добрались. Печальная, голодная (страшно есть - вдруг соль попадется!), готовлю урок - работу никто не отменял.
Припёрлась кошка и реализовала свое намерение выказать мне презрение.
Приходит муж и спрашивает:
А почему у тебя бампер в крови?
На секунду мне показалось, что цистит вообще никогда и не был проблемой то. Но потом я вспомнила, что, кажись, не успела объехать на трассе мертвую чайку.
Хорошо хоть в решетке чайку не привезла, - порадовался муж.
Уже почти легла спать, но та самая подруга, которая писала утром про вино (чувствуете, какая классная закругленная концовка получается?), должна принести рюкзак, который мы завтра должны ей привезти на работу, а потом с ним доставить её на вокзал. Ага, она такая: чуть шибанутая.
Звонок в дверь: ура, рюкзак и спать.
Размеры рюкзака потрясли: как затолкать его в машину - не знаю, а как поднять - вообще ума не приложу.
Стою в коридоре: голодная (есть всё ещё страшно), писать хочется, пялюсь на рюкзак, который занимает пол коридора, стиральная машинка поет мне, что давай, Машенька, писай, а то потом ещё белье будем развешивать, и муж выходит и спрашивает, что это такое у нас стоит.
Смотри, чтобы кошка наша не решила пометить ночью рюкзак и спальник, - говорит.
Хотела бы сказать, что хочется эпическую концовку, но нет - не хочется. Хочется спать и совсем не хочется развешивать белье. А ещё не хочется пИсать. То есть пИсать хочется, но не хочется, чтобы хотелось.
Погуглила психосоматику цистита, обвинила в нем мужа и детей, развесила ненавистное белье, вот, тыкаю вам отчёт о проделанной работе, и иду спать. Если получится.
Не болейте!