Позвонила как-то женщина, попросила открыть двери. Спрашиваю, что случилось. - Сын, – говорит она, – уехал с ключами, а я домой попасть не могу. Чувствую, что что-то не так там, уточняю: - Вы - собственник или сын? - Я - единственный собственник, – отвечает она, и добавляет: сын на меня переписал свою долю, чтобы не пропить случайно. - А сын когда приедет? – уточняю я. - Откуда же я знаю, может сегодня, а может и через неделю. Надо открыть и поменять замок. У нас от этого замка последний ключ остался. – И добавляет: может, сегодня он и его потеряет, как уже потерял все остальные. Ладно, думаю, поеду, раз собственница, и документы покажет. Приезжаю. В подъезде ждет меня женщина неопределенного возраста: издалека лет сорок, вблизи уже показалось, что за 55. Видно по ней, что жизнь ее неслабо трамбует, но глаза еще живые, с искоркой. Начинаю открывать: - А что, сын все ключи растерял, а вы даже замок не меняли? – спрашиваю ее, потому что у меня это как-то не сходится логически. - Нет,