Господа, имею вам сообщить, что приходит время белой акации.
И конечно же, на голубом глазу заявляю, что ничего прекраснее и ароматнее белой акации в этом мире не существует. Пускай я раньше говорила то же и о шиповнике, и о жимолости - абсолютно все вышесказанное остаётся святой правдой вопреки логике.
Как вы возможно уже догадываетесь, теперь я хочу поселиться русалкой в ветвях акациевого дерева. Отращу себе косы до пояса, и буду висеть меланхолично между восковых сережек. Завлекать ни в чем не повинных путников в душистые дебри. Петь им на ушко контрреволюционные романсы.
Вообще не люблю ни романсы, ни всю эту вашеблагародную позу. Эти ахи-вздохи по чему-то там, что кто-то потерял. Советское мифотворчество привыкли ругать, а антисоветское почему-то нет. А моя потомственная сиволапость как-то не располагает вздыхать по прекрасному миру дворянских усадеб. Поработала я в одной такой усадьбе энное количество времени, каждый день слушала песни о том, как прекрасно все было до известных событий. Как там князья да графья несли на своих плечах всю русскую культуру. А потом пришли борщевики извели всякую культуру на корню; открыли какой-то вшивый летний лагерь да санаторий - "как пошло". Раневская и вишневый сад, акт шестой.
Вспоминаю все это и прям рука сама к топору тянется. Ну ладно, к смартфону. Писать тут всякую чушь; зачем? И без меня хватает диванных историков, политологов и прочих икс-пертов.
Лучше буду дальше жить своей животной жизнью. И даже немного растительной. Нюхать акацию, греться на солнышке. Дышать. Жаль, что фотосинтезировать я не умею, хоть какой-то толк от меня был бы.
Что хотела сказать-то
Умилилась я давеча.
Прямо на улице, прилюдно.
Иду мимо вот этих вот благородных дерев, замедляю ход, любуюсь наслаждаюсь. Преисполняюсь чувством превосходства - никто не наслаждается, а я наслаждаюсь. Серые люди. Плебеи. Посмотреть на них - и сразу понятно: ну что они могут понимать в прекрасном? Это ж не люди, это ж картофель.
Вдруг одна картофелина откатывается от автобусной остановки и прямиком к моей акации. Мужчина. Даже, уж извините, мужик. Под 60. Большой, толстый, потрёпанный. Немытый. Нестираный. Дома такая же жена. А может, и жена бросила, бабы они такие. Водитель. Или электрик. Или ещё какой полезный человек. Самый обыкновенный. И вот он подходит к деревьям и начинает тыкаться носом в белые гроздья. И по всему видно, что нравится ему. Понюхает - посмотрит. Понюхает - посмотрит. И никуда не идёт. Стоит. Любуется. Наслаждается.
Я чуть не заплакала.
Шучу, конечно.
Но хорошо стало. И грустно.
Как люди зам#доханы, как мало у них времени и сил чтобы просто полюбоваться этой жизнью. Понюхать цветы весной. Как странно мы живём, что большинству это даже в голову не приходит - ведь не глупее же они меня. Не тупее. Не равнодушнее.
Что-то застит им душу и глаза. Неумение. Непривычка.
Для меня, как для неудавшегося художника, самая большая печаль в том, что так много красоты проходит мимо людей, а с ней так много счастья. Меня научили ее замечать и видеть, а их нет. Вот и все. Не родились же они картофелем. Вон как тот мужик - уж на что безнадёжен был с виду, а к прекрасному потянулся. Так и стоял и нюхал; я уже далеко ушла, а он все стоял.
Что-то было в этом, безнадежное и обнадеживающие одновременно.
Не знаю, какой умный вывод сделать из всего этого. Не хочу ничего придумывать. Поэтому предлагаю просто мысленно полюбоваться мужиком, который любуется акацией.
Он это заслужил.