Вчера разбирала старые книги и хотела кое-что сдать в макулатуру. Наткнулась на книгу рассказов Леонида Андреева, друга Максима Горького и многих поэтов Серебряного века.
Запомнилась мне одна история...
Их звали Герман и Марта. Им было чуть за 50. Откуда взялась между ними любовь - никто не знал. Они скрывали, но все догадывались... Жила эта пара где-то под Выборгом. У Марты был взрослый сын, а у Германа - взрослая дочь. В мае, когда любовь особенно трудно удерживать в сердце, они решили пожениться.
Но по законам того времени, должны были спросить решения у своих детей.
Сын сказал Марте: "Нельзя", и дочь Германа запретила ему жениться.
Тогда влюбленные пошли на ухищрение: предложили отдать детям все свои накопления, все, до копейки. Но дети отрицательно мотали головой.
А очень скоро выяснилось - дети сами надумали пожениться. Началась подготовка к свадьбе.
Родители, не долго думая, отдали ребятам все свои деньги, и те планировали объединить капитал и купить землю: кусок для посевов, кусок леса...
Дети поженились, никто не чинил им никаких препятствий.
А зимой Марта пропала.
Сын не мог спать, искал ее с соседями. И нашли - замерзшую в реке.
И все говорили: так странно, какая любовь в 50, да еще и зимой? Зимой чувства спят...
У Галины Щербаковой есть похожая повесть: дети встают на пути любви их родителей, но там пресловутый квартирный вопрос виной. Хотя он - лишь прикрытие. Виной - зависть и эгоизм.
Хорошие книги. Сейчас таких не делают.
Как писала Юлия Друнина:
"Теперь не умирают от любви. Насмешливая, трезвая эпоха".
С ней невозможно не согласиться.
Как памятники прошлым столетиям стоят на моей книжной полке книги с потрясающими стихами о любви.
Вот несколько из них:
Иннокентий Анненский
Среди миров, в мерцании светил
Одной Звезды я повторяю имя…
Не потому, чтоб я Ее любил,
А потому, что я томлюсь с другими.
И если мне сомненье тяжело,
Я у Нее одной ищу ответа,
Не потому, что от Нее светло,
А потому, что с Ней не надо света.
Сергей Есенин
Ты ушла и ко мне не вернешься,
Позабыла ты мой уголок
И теперь ты другому смеешься,
Укрываяся в белый платок.
Мне тоскливо, и скучно, и жалко,
Неуютно камин мой горит,
Но измятая в книжке фиалка
Все о счастье былом говорит.
Владимир Маяковский
Вошла ты, резкая, как «нате!»,
муча перчатки замш, сказала:
«Знаете — я выхожу замуж».
Что ж, выходите. Ничего.
Покреплюсь. Видите — спокоен как!
Как пульс покойника.
Помните? Вы говорили:
«Джек Лондон, деньги,
любовь, страсть»,-
а я одно видел: вы — Джоконда,
которую надо украсть!
И украли.