Любовь – она живая... Поэтому она меняется. Уменьшается и увеличивается в размерах. Болеет и выздоравливает. Разбрасывает шкурки от апельсинов. Сидит на подоконнике и считает ворон, машины, самолеты. Перебирает старые фотографии. Рассказывает истории.
Поддерживает под локоть, когда спускаешься с лестницы. Бежит в аптеку в проливной дождь. Стоит на паузе.
Она совсем не та, которой была вначале. Иногда она так обрастает претензиями, что ее и не узнать.
Чтобы ее черты проступили вновь - стоит разойтись. И либо понять, что зря демонстративно собирались чемоданы. Либо развеять горстку пепла, если это все, что осталось.
Так что любовь – это мистическая субстанция. Без порядкового номер в таблице Менделеева.
Она возникает ниоткуда. И самый верный способ ее найти - это особо не искать. Как в прекрасных историях аргентинца Хорхе Букай:
Жил-был толстый и некрасивый крестьянин,
который влюбился (а почему бы и нет?)
в прекрасную белокурую принцессу.
Однажды принцесса — кто знает зачем —
поцеловала толстого и некрасивого крестьянина.
И он, словно по волшебству, превратился
в стройного и статного принца.
(По крайней мере, так ей казалось).
(По крайней мере, таким он чувствовал себя…)
А еще мне кажется, что любовь никогда не перестает БЫТЬ.
Она остается с каждым из тех, кого мы любили. Мы оставляем друг на друге след. А вернее на наших душах.
Может быть, поэтому так завораживают следы на песке? Может, это и есть следы нашей любви?