Всё застыло в статичности, словно облито прозрачным воском, запаяно в стеклянный сосуд. Не растут, не цветут, не гибнут - ЖДУТ. Погоды, тепла, дождя, еды, ЛЮБВИ. Ходим, смотрим, по головам гладим, но не более. Клопогоны вопрошают: ,,Когда? " Когда они попадут в гости, на чай, на пирог, на просто посидеть? В земле, в клумбе, в просторе. Им привет передают белоглазые камнеломки, насмехаются над теми, кого прозвали гонителями клопов. Ну, а что им не выделываться? Они ведь ломают камни! Ель, в шубке с голубым отливом, хоть и в сторонке, но восстановившись после весеннего загара, сожалеет и сочувствует ,,сложившим голову" на ниве эксперимента. Да, погибла моя ,,Дракоша", чего и следовало ожидать. Не вынесла славы участия. Толпа, не иначе. Называть не буду, но плодятся сильно, сорно, стремительно. Про ,,Дракошу" продолжу. Вот это место, где ,,Око Дракона" не открылось весной, где слезла прекрасная чешуя, оставив только ,,кожу и кости'", где ,,косточки" внутри стали цвета ,,воронова крыла"