Каким я был, таким остался,
Лишь постарел на сорок восемь лет.
А так, как ум мной не приобретался,
То маленький ребёнок я, но дед.
Я со спины как юный пионер,
Но оббежав меня ты этого скажешь.
Стоит перед тобой пенсионер,
Такой, что краше в гроб лишь ляжешь.
Жизнь помотала меня по сторонам.
Болтанка знатная была в дороге.
Я много погостил по городам,
Но своего не встретил, я в тревоге.
Где быть мне и как жить сейчас?
Какой последний путь мне выбрать?
Где успокоюсь я когда придёт мой час?
А может есть у меня время выждать?
И вот уже ушла мораль из текста.
А смысла в нем и не было совсем,
Но на земле так мало места,
Где б я остался, знать бы лишь зачем...