Это был обычный день, такой же, как и все предыдущие. Я снова проснулся в своей комнате, в своей кровати, с отвратительным настроением и огромным нежеланием что-либо делать. За окном серое небо, которое уже несколько дней плотно висит над городом. По улицам бегают люди по своим делам. Дождь. Туман. У меня снова дико болит голова. Мне никуда не надо. И ничего не надо. Апатия – ненавижу это чувство. Точнее отсутствие каких-либо чувств. Снова хочется спать…
Я опять уснул. Проснулся от навязчиво жужжащего телефона. Снова гора уведомлений от кучи бесполезных групп в Телеграмме. Проверил телефон – 15:30 дня. Хочу есть… Хотя нет, не хочу. Но если я сейчас же чего-нибудь не съем, мой желудок окончательно закончит подавать признаки жизни. Заварил чай и пошёл в комнату своей покойной бабушки, которая сейчас служит местом для моего рабочего компьютера, сушилки стиранных вещей и гостей, которые любят внезапно нагрянуть к маме, напиться вместе с ней и остаться у нас на ночь. Хотя раньше я в этом видел и плюсы, так как все эти гости привозили или покупали мне разные сладости и вкусности. Но если сейчас кто-то решит приехать, я думаю, что прогоню его взашей. Не хочу никого видеть, слышать и чувствовать. Единственное существо, которое обитает в нашей квартире, и которого я хочу видеть – моя собака, самый лучший и преданный друг.
Сижу на диване перед компьютером. Собака лежит рядом. Настроение написать какой-нибудь коротенький бредовый рассказ, в котором смогу выговориться о своём состоянии, просто для себя. Но этот идеальный план прервали новости, которые я увидел на страничке Яндекса, когда зашёл в него ради поиска идей и вдохновения. Новости по поводу различных дел в государстве, проблемы в мировой экономике, опять кого-то убили/изнасиловали/посадили. Всё как обычно: нудно, скучно, неизменно, не интересно. Но вот последний пост привлёк моё, почти иссякшее, внимание. «Уже почти три недели ведутся различные фанатские расследования по поводу пола и личности писателя, истории которого покорили уже множество сердец, так как этот Неизвестный описывает проблемы большинства подростков нашей страны.» Блин… Что же вы все ко мне приклеились. Я просто хочу писать и выкладывать эти истории для себя. ДЛЯ СЕБЯ. ЧТО НЕПОНЯТНОГО?! Как же меня достали все эти теории, расследования, всё это внимание. Конечно же возникает логичный вопрос: «Зачем же ты выкладываешь эти истории, если так не любишь всеобщее внимание?» Я не люблю такие вопросы, но ответ конкретно на этот у меня есть. Дело в том, что я делаю это спонтанно, чтобы не потерять эти излияния моей унылой души. Я ведь не знал, что это вызовет такой ажиотаж вокруг меня.
Сижу просто пялюсь в экран на эту идиотскую новость. Телефон снова разрывается, но на этот раз не только от уведомлений от Телеграмма, но и от сообщений, отправленных мне моей обожаемой подругой. Она единственный человек, который знает о моём состоянии и об этом тихом увлечении. Дура… Чему же ты радуешься? Какой популярности? О… Просится в гости… Ладно, главное не убить этого человека в порыве неконтролируемого гнева.
18:00
Снова сижу перед компьютером. Блин… Наорал на неё всё-таки… надо хоть извинится… ладно, потом напишу ей. Хочется чего-то, а чего? Непонятно… Написать о чём-нибудь? Зачем, если я не смогу это выложить. А если не выложу, а просто сохраню файлом в этом несчастном компьютере, то это прочитает мама и начнёт лезть со своими советами. Достало… В телефоне играет сериал про врачей. Люблю смотреть что-то такое, про медицину и несчастные случаи. Сразу вспоминаю слова моей бывшей няни: «В смысле? Как ты смеешь любить такие фильмы? Ты ещё и грозу любишь? ЭТО УЖАСНО! Ты что, УБИЙЦА?» Нормально да? Что могу сказать точно, так это то, что я не убийца, а всего лишь травмированный человек с кучей грустных мыслей о своей кончине и неконтролируемой агрессией, которая отталкивает от меня всех живых существ. Ничего не хочу… Пойду спать.
Снова всё как вчера. Та же комната, та же кровать, та же тишина в квартире, то же нежелание жизни, то же серое тяжёлое небо и снующие туда-сюда люди. Взял в руки телефон. Кошмар… сколько же комментариев с просьбами, вопросами. Люди, как же вы ДОСТАЛИ. Я ведь всегда пишу в описаниях своих творений, что не хочу внимания, вопросов и всего того, чем любят пользоваться блогеры. Пролистал все уведомления и заметил одно очень странное. Впервые, за такой длинный срок, написали не комментарий к истории, а просьбу посмотреть арт по ссылке. На картине чёрное полотно с силуэтом, нарисованным белыми не прерывистыми линиями. Силуэт держится за голову, очевидно символизируя мою вечную головную боль. Надпись снизу мне очень непротивна: «GET OFF OF ME, FUCKING COMMUNITY» Мило… Видимо это первый человек, который до конца читал все мои описания под историями и понимает, насколько же меня достала вся эта ситуация с расследованиями. Сохранил картинку в избранные и вновь включил сериал. Опять ничего не хочется.
Новый день, который ничем не отличится от вчерашнего. Сразу включил сериал. В голову пришла идея снова написать какой-нибудь бредовый рассказ. Всё-таки люди ждут. Включил компьютер.
23:01
Закончил писать и выложил. Сразу посыпались комментарии. Сколько же тут юных детективов и идей для романов, основой которых может стать Теория заговора неизвестного писателя. Смешно… Смешно и грустно одновременно… Хрень какая-то… Опять живот болит… СКОЛЬКО МОЖНО?! ТО, ЧТО Я НЕ ХОЧУ ЕСТЬ НЕ ЗНАЧИТ, ЧТО МОЙ ЖИВОТ ИМЕЕТ ПРАВО БОЛЕТЬ!!! Достало… Хочу сдохнуть.
04:23
Снова поссорился с отцом. Заколебал пилить мне мозги и обесценивать мои проблемы, которые меня так душат. Сижу на подоконнике. Окно открыто нараспашку. Мои ноги свисают через подоконник на улицу и их обвевает лёгкий ветер. Я устал…. Не могу я так больше…
Новый день снова наступил, пустая комната, пустая постель, серое небо за окном, которое открыто нараспашку. В новостях скоро объявят о суициде человека, который, в последствии, окажется тем самым Неизвестным писателем, личность которого так хотели узнать люди. Мама этого человека бьётся в истерике в больнице и проклинает своего бывшего мужа, который, по её мнению довёл её ребёнка. Что же, в какой-то степени лона права. Да вот не только в нём дело. Главной проблемой являлось желание человека почувствовать нужность и любовь. Пожалуйста, говорите своим детям о том, что вы их любите, почаще их хвалите и по реже с ними ссорьтесь, а особенно из-за оценок и школы. Ведь после смерти вашего ребёнка вам будет глубоко плевать, на какие оценки он закончил год, как он себя вёл, что о нём думали учителя. Сейчас вы можете сказать, что ваш ребёнок самый спокойный и счастливый, всегда улыбается и уж точно не захочет накладывать на себя руки. Ирония кроется в том, что наш Неизвестный писатель на людях как раз был таким человеком, самый весёлый, популярный в Интернете, самый улыбчивый и самый счастливый. А в итоге он просто БЫЛ. Был и нету.