Сойти с ума так легко. В нашем мире это самое простое. Иногда просто звереешь. Из-за людей. Во всем всегда виноваты люди. Когда эти самые люди не дают тебе отдохнуть, элементарно поспать в твоей собственной квартире.
Говорят, что для писать можно где угодно и как угодно, нечего искать отмазки. Но как писать, когда голова раскалывается от бесконечного шума, стресса и невозможности что-либо изменить? Этому не учат. Легко сказать – просто бери и пиши. Конечно, идеальных обстоятельств никогда не будет, и если будут – музы не будет. Невозможно все просчитать, невозможно заставить себя делать то, что не готов сейчас делать с энтузиазмом и вдохновением. Так не бывает. Мы просто люди. Каждому нужны разные условия, кого-то мотивирует шум, боль и проблемы – сбегаешь в писательство и все. Кому-то нужны тишина и покой. Кому-то вдохновение и поддержка других людей. Иногда все вместе. Бывает по-разному, клише не работают. И многочисленные советы «бывалых» не работают. Что подходит одному, совершенно не подходит другому.
Идеального времени не будет. Идеального настроения не будет. Но писать, заставляя себя – путь к ненависти, ненависти к писательству. Это как с работой: ненавидишь, но идешь и делаешь. Потому что надо. И ненависть только усиливается. Нельзя так с любимым делом. Может поэтому я не особо думаю зарабатывать писательством. Это ведь значит превратить любимое дело, свою единственную отдушину в работу. Редактор пишет или звонит, как начальник, давит на тебя, устанавливает дедлайны, а потом громит твои черновики один за другим, и постепенно ты начинаешь ненавидеть этот роман, детектив, сборник стихов или что ты там пишешь, на выходе – полное говно, простите. Недовольны все. А главное – ты. Зачем это было нужно?
У вдохновения нет дедлайнов. Муза не приходит, когда все плохо или хорошо. То, что написано – можно и нужно исправлять. А иногда не стоит. Все зависит от настроения. Сегодня нравится, что написал, а завтра – нет, а еще через день все должно быть напечатано и неважно доволен ли ты. Это не радует и не помогает тебе расти как писателю, как художнику текстовых форм. Это постепенно разрушает твой замок тепла и уюта словами между строк, это ломает изнутри, как будто помимо внешних врагов, есть диверсанты внутри.
Кажется, я начала писать об одном, а закончила совсем другим. А может так только кажется. Тем прекрасна и ужасна мысль – неизвестно куда заведет и что расскажет. Эта непредсказуемость пугает. Всегда. И вдохновляет. По большей части.
