Я почувствовала, что начинаю стряхивать апатию, когда мне снова захотелось читать. Понемногу, периодами, с паузами и капризами, художественная литература стала возвращаться. Я будто испытывала жажду – знаете, когда только проснулся и хочется выпить стакан свежей прохладной воды? Вот так же мне захотелось снова читать. Кажется, сначала это были пьесы. Одна, вторая. Пауза. Затем тяга перечитать давних любимцев – это было как проветрить комнату после душной ночи, впустить воздух. И захлопнуть форточку, когда стало зябко. Да, новый перерыв. Но это ничего. Я знала, что скоро захочу ещё, и форсировать точно не стоит. Всё должно произойти естественно. Так мне казалось правильным. Ведь всё, что читалось из-под палки и по долгу, удовольствия не приносило, а только выматывало и вызывало чувство перенапряжения. И вот книга-вызов. Улисс. Я уже начинала когда-то, и тогда оставила мистера Блума где-то посреди 8ой главы. Теперь же сияла перспектива доброй компании: моя подруга решила читать Улисса с