Ничего мистического в этом эпизоде не было. Но запомнился он надолго. Может, и навсегда.
Мы с мамой ехали тогда в автобусе. Летний день, полупустой салон. Вошла и села перед нами женщина… Лица ее мы не видели, но и русого затылка с джинсовым плечом хватило, чтобы мы на нее воззрились, не сговариваясь.
Как это объяснить… Она была похожа на маму. Не как двойник или близнец, нет. Но поворот головы, линия плеч, то, как ложатся волосы «водоворотиком» на макушке… все родное.
И одета она была интересно. Мама умела и любила шить. И часто носила то, что придумала и сшила сама. Так вот эта женщина была одета так же — в том же характерном стиле. В одежду, которую могла быть придумать и сшить моя мама.
Мы смотрели на неё всю дорогу.
Вышла она вместе с нами, на той же остановке, и какое-то время мы шли за ней по летней улице след в след. Походка у неё тоже была узнаваемая. В какой-то момент она полуобернулась, и мы увидели ее профиль. Ну вы уже догадались. Он был похож на мамин. Не идентичен, нет. Именно похож. Так, словно это ее младшая сестра. Или она сама, но в какой-то другой версии. Пластика, манера держаться, неуловимая атмосфера, которая у каждого человека своя, — было у них один в один. Странно. Мама — она, как и я, была не то чтобы экзотической внешности и не то чтобы необычно себя вела, но как-то в совокупности получалось, что она такая одна. Похожих нет. Лица необщее выраженье. И вот…)
Та женщина свернула в переход, а мы в парк. Анфас, глаза в глаза, мы ее так и не увидели. И ничего не спросили — да и что тут спросишь? Но почему-то эта встреча оставила ощущение смутной улыбки. Словно мы видели что-то важное и хорошее, но сами не поняли, что именно.
Почему написала… да просто вспомнилось.