Читаю сейчас книгу Набокова. И как всегда в восторге.
Я в детском восторге от каждой его книги, но ни одну я не дочитал до конца! Ни одну. Как такое возможно?
А очень просто. Всякий раз, во время чтения, я натыкаюсь на очередную жемчужину остроумия и красноречия и заливаюсь хохотом, или восторгом, или слезами радости. В этот момент конечно же книга закрывается, а я спешу поделиться найденным сокровищем с друзьями и знакомыми.
А в процессе дележа награбленного достояния русской литературы мне уже не до чтения. Я вступаю в дискуссии, я вдохновленный мараю бумагу, я рисую!
И если учесть, что бриллиантами, книги Набокова нашпигованы, как американские пироги х***и (ПРОСТИТЕ), через каждое предложение, то чтение его книг для меня становится просто невозможным.