Тут, как посмотрю, пошли печальные разговоры про клубнику. У меня тоже есть про клубнику, и грустное. В общем, растили мы с бабушкой на даче клубничное поле. Каждый год растили. Пропалывали, окучивали, поливали, на зиму еловыми ветками прикрывали, усы обрывали, в общем конкретно так спины себе надрывали. И варила бабушка каждый год клубничное варение. Везде оно потом было. И в пирог его бабушка пристраивала, и как компот мы его разводили, и просто так ели, и, самое приятное воспоминание, добавляли в манную кашу. В общем, в одно лето конца восьмидесятых годов прошлого века мы с бабушкой снова конкретно так возделывали наше клубничное поле, и вырастили хороший урожай, который планировали после выходных собрать. То есть в выходные приедет семья, все вволю поедят клубники, потом мы соберем основную часть, и сварим варенья.
Угу, сейчас. Сварили одни такие, как же.
Суббота. Все поели ягод, сделали мешалу (в конце поста расскажу, что это такое), утром в воскресенье встаю, выхожу на крыльцо, и вижу… ппц, что я вижу. Всё наше любовно взращенное поле перетоптано, передавлено, и, главное, на нем нет ни одной красной ягоды! И даже розовой нет ни одной, остались только редкие хвостики с зеленой. Пока я открывала и закрывала рот в полном афиге, на крыльцо выполз мамин брат, мой незабвенный, сцуко, дядюшка. Дядя Юра. Выполз, надо сказать, полностью одетый в городское, и с двумя здоровенным корзинами, затянутыми марлей. Знаете, такие мега-корзины ведра на полтора каждая. Увидев моё охреневшее лицо, мерзко ухмыльнулся.
- Дядь Юр, а где клубника? – спросила я, начиная мысленно сопоставлять корзины, вытоптанные грядки, марлю, и его довольную харю.
- Какая клубника? Ха-ха-ха, - голосом Доктора Ливси из мультика сказала эта сволочь. – Нету больше никакой клубники. Здесь прошелся ураган!
Ответить мне было нечего. Я молча наблюдала, как он, подхватив корзины, двинулся к выходу с участка. Вставшая через полчаса бабушка тоже малость охренела, но потом стала увещевать, что «сыночке нужнее», потому был дядя Юра у неё любимый сыночка-корзиночка.
Знаете, что он сделал из этой клубники? Варенье, компот, пятиминутку? Хрен там плавал! Сперва он её помятую (собирал-то в большой спешке, половину передавил) долго вёз, потом забыл в тепле на сутки, потом она скисла, и он всё пустил на брагу. И эту брагу выжрал, уже в городе.
Меня тогда как бабка отшептала, вот честно. Перестала я возиться с клубничными грядками. Потом, через несколько лет, уже на своей даче, сажала, было дело. Но без большой охоты. В этом году, видимо, посажу, потому что старая измельчала и вымерзла. Но посажу немного. Так, чисто символически. Не хочется мне больше клубникой заниматься. Почему-то, вот же странно, да? Ну и не надо, видимо.
Про мешалу. Ударение на последний слог. Это взбитые с ягодой и сахаром белки, штука вкусная, но яйца (да-да-да, ха-ха, точно, яйца же) надо обязательно более чем тщательно промывать перед тем, как готовить, потому что на скорлупе может быть сальмонелла. Бабушка и мама отмывали скорлупу содой и хозяйственным мылом, и никто и никогда ничем не заражался. Но мешалу я тоже делать перестала. Пусть останется воспоминанием из юности. Как-то так, в общем.
Всем добра!