День рождения сегодня у меня. Юбилейная дата и прочее бла-бла-бла.
В эти дни принято и приятно принимать поздравления, здравицы и осанны в свою честь, но... Кто ж бросает такое дело на самотёк?
Вот и я, в совём репертуаре, написал стих о себе любимом. но есть изюминка. Я дела это два раза в жизни. В 32 и в 45. Не знаю. почему именно так и тога - может это были переломные годы в моей жизни или еще что. но, допустим, в 32 я написал стиш за пол года до встречи с будущей женой. А значит, и в этом году будет какой-то безумно вкусный и приятный момент.
Но вернемся к нашим бараном. Тут 2 стиха с говорящими названиями и с временным разрывом в 13 лет.
Со вступлениями закончили. Поехали.
Мне сорок пять,
я не боюсь
седеющей травы
своих висков.
Я - полноправный царь,
молитвослов
своей игры,
своих миров.
Мне недосуг и
не до крыс -
Нидхёгг устал
меня стращать,
что он - догрыз,
что - догрызёт...
Но он не может
перестать!
Пускай грызёт,
Драконий зуб,
он хочет
страсть
моих корней.
Мне сорок пять...
моложе
мне уже не стать,
но так же
к счастью,
и не стать
дурней.
Вечер, свечи, кастаньеты,
Черный кофе на столе,
И ажурные манжеты
Официанток.
В хрустале
Кровь вина поет, искрится,
Блеск чужих красивых глаз -
На свиданье чья-то птица
Прилетела в первый раз.
Сеет плеск импровизаций
Чьи-то встречи, чей-то крик.
Кто нынче, может статься,
Здесь к судьбе своей приник.
Вечер, встречи, кастаньеты,
Черный кофе на столе...
Тридцать первая монета
Растворилась в хрустале...