В начале 80-х мой отец работал художником-оформителем на одном предприятии. Городок был маленький, все художники друг друга знали.
На главной площади городка, как и везде, наверное, в те годы, был большой стенд с фотографиями передовых рабочих. В одно время местные власти решили его обновить, что-то переделать, старые, выцветшие буквы поменять. Поручили это ответственное дело знакомому моего отца.
Потом батя мне рассказывает. Объём работы был большой, стенд хотели открыть к какой-то красной дате. Дядя Коля позвал моего отца на подмогу по-дружески. Они писали, рисовали, что-то вырезали, а между делом потихонечку прикладывались к рюмке чая, ну, чтобы веселее было. Художники они народ такой, творческий.
За несколько дней управились, всё отвезли на площадь, установили и до открытия укрыли материалом.
Настал день Х. На площади городское начальство, толпа народа, секретарь горкома толкнул речь. Наконец, срывают покрывало. Вроде всё красиво, чинно, благородно, надписи там: " Вперёд, к победе коммунизма!", портреты уважаемых людей города. И поверх этих портретов, огромными красными буквами надпись:НАШИ ПЕРДОВИКИ".
Дяде Коле тогда знатно досталось. А отец вроде как и не при делах.