И вот, окончен Танец. Великий Танец, страшный. Мы разошлись друг от друга. Она будто стала ещё моложе и краше, впитав в себя молодую жизнь. Я же сед и бледен, хотя некогда был столь же темновлас. Мне больно и тяжело. Этот Танец для меня - сплошная мука. Но я знаю, что победил. Я поднимаю свои глаза на неё. Измученные болью они тем не менее отражают огонь в моей душе. Огонь духа, который не сломить даже ей.
Она видит мои глаза. Видит и улыбается. Снисходительно, покровительственно, но уважительно и даже несколько удивлённо.
"Как может он таким быть? Выдержал Танец и продолжает бороться. Зачем? За что? Что его ведёт?" - читаю я в её глазах.
Читаю и усмехаюсь. Но тут же, сжав кулаки, приходится закашляться. Я прикрываюсь рукой, а потом смотрю на руку и вижу кровь. Проведя рукой по лицу, я снова вижу кровь и понимаю, что всё-таки Танец меня доконал. Собрав волю в кулак, я отрекаюсь от боли. Смачным плевком я орошаю траву у наших ног своей кровью и снова поднимаю свои глаза на неё. Уставшие глаза, злые, но полные решимости идти до конца. Она видит. И в глазах её я читаю лишь сожаление. Сожаление, что я не хочу отступать. Не хочу сдаться, склонив колени пред ней.
Она готова подарить мне лёгкость, избавить от боли подарить блаженство, которому не будет равных. Ей нужно лишь, чтобы я перед ней встал на колени и сдался. И она уведёт меня туда, где подарит вечное блаженство. Но нет, я продолжаю стоять в полный рост. Стоять упорно, сквозь боль. Бледный, седой, с лицом в крови. И кровь не только на лице. Я ранен, но стою. Сжав кулаки, и собрав в них весь дух свой.
И вот оно. Она делает шаг навстречу, другой. Она не торопится, у неё времени полно. А вот меня время не щадит. Она дарит мне свой поцелуй. Страстный, глубокий, необычайный. Поцелуй со Смертью. Последний её дар, который может исцелить или убить. Он длится долго, очень долго. И вот теперь всё.
Я закрываю глаза и открываю их. Я в палате. На меня смотрят глаза усталого врача. Усталого, но довольного. Он не сдался. И я тоже. Я дома.
Москва. 2023 год