— Давай? — протянутая ладонь доверчиво смотрит вверх.
— А давай! — моя рука прихватывает наманикюренные пальчики.
— Сейчас!
Вдох. Быстрый разбег в несколько шагов. Оттолкнуться посильнее — и вперёд и вверх, туда где красный и оранжевый растворяются в синем и фиолетовом… Пальцы непроизвольно сжимают обретшую твердость ладонь-напарницу ещё сильнее. Получилось! Ноги касаются земли. И тут же правую пронизывает боль. Неожиданно. Остро. От щиколотки — и вверх, вверх, вверх… И стремительно приближается земля. А потом — чернота.
Вокруг меня — безрадостный чёрный. Я художник, я не люблю этот цвет. В нем нет эмоций, нет разнообразия. Это — пустота…
Пытаюсь найти вокруг хоть какой-то оттенок. Задумчиво-синий? Нет. Тёпло-коричевый? Не вижу! Ну, хоть тревожно-фиолетовый? Пусто… Тоскливо.
Что там описывают чёрным обычно? Густые тени? Неправда. Не бывают они чисто чёрными. В них всегда есть либо коричневый, либо фиолетовый. Хоть сколько. Потому что нет тени без света, а тот никогда не бывает чисто белым.
Тёмное небо? Не чёрный придает ему глубину, а синий. Или тот же фиолет. Ультрамарин. Цвет Вселенной…
Чёрт, даже если закрыть глаза — всё равно чернота не будет абсолютной. Почему же сейчас вокруг такое безрадостное тоскливое чёрное… одиночество?
Кстати, где это я?
Тело не ощущается. Пространство — тоже. Ни запахов, ни звуков. Только глубокая пустота. Странно всё это, но чернота, похоже, съела не только цвета и эмоции, но и мой здравый смысл. Стоит подумать, как отсюда выбраться, а я сижу (стою? вишу?..) и цвета выискиваю… Хххудожник, блин!
А зацепиться особо и не за что. Ни взглядом, ни мыслью. За что уцепиться в пустоте? Где и как искать выход обратно — туда, где… а что там, собственно? Похоже, прошлое с настоящим тоже заволокло мглой. Остался только чёрный цвет.
Впрочем… В памяти всплывает фраза "Вот уже мы видим две звёздочки, три звёздочки... Лучше всего, конечно, пять звёздочек". Откуда это?... Не важно, наверное. Но что-то мерцает, это точно. То тут, то там вспыхивают и гаснут точки — так быстро, что не разобрать даже намёка на оттенок. Поэтому чёрный вокруг остаётся просто чёрным.
Вспышки становятся чаще, складываются в линии, словно нарисованные волшебной кистью, и снова гаснут. В линиях угадываются образы, но я не могу вспомнить — чего именно. Чёрный фон уже не источает тоску. От него веет… нетерпением?
Пожалуй, да. Я тоже ожидаю очередного мазка призрачной кисти, и пытаюсь предугадать — что же увижу в этот раз?
Когда линии обретают плотность — в них проявляются цветовые оттенки. И эмоции! Голубоватая грусть, рассветно-оранжевая надежда, розовая нежность, жёлто-лимонная радость… Оттенков так много, и они так быстро сменяют друг друга, что чернота вокруг не успевает откликнуться. Остаётся нейтральной.
И тут я понимаю: чёрный — это не пустота. Это начало! Основа для того, что может родиться и светить!
Одновременно с этой мыслью вспышек-линий становится так много, что чернота пропадает. Остаётся лишь свет — яркий, разноцветный. И эмоции. Но с ними приходит боль. Для начала в ноге. Сильная, растущая и расползающаяся на всё тело (о, значит, тело есть! Но, боги, какое же оно болючее...). Свет заполоняет всё. Как и боль…
— Друган, ты как?
— Чувак, в порядке?
— Ну ты даёшь!
Склонившиеся надо мной в кружок лица, наперебой галдящие голоса… И сильная боль в щиколотке. Ещё саднят колени, плечо и щека. Ах, да! Мы же с Олькой через костёр прыгали! И я, похоже, подвернул ногу. Ну и рухнул с неё, подвёрнутой… Не хватает классического “очнулся — гипс”, тьфу-тьфу-тьфу…
Сел, руками обхватил злосчастную лодыжку. Эх, если бы было возможно запихать эту боль куда-нибудь внутрь, чтобы она съёжилась и затихарилась! Поверх моих пальцев легли прохладные Олькины.
— Прости. Я не думала, что так получится.
— Ну я же сам согласился, — ни злости, ни обиды. Есть боль, но она только моя и девушка за неё не ответе. — А вот от тебя не ожидал, что прыгнешь. Зачем?
— Ну, так Купала же… Вдруг что мистическое случится… — Подруга смешно округлила глаза и подвигала бровями, показывая “насколько мистическое”.
— Ну, считай — случилось.
— Что? А, извини…
Чёрт, ну кто меня за язык тянул? Рассказать весь этот чёрно-белый бред я не смогу… Наловил, понимаешь, инсайтов. Как Дали — буквально “за секунду до пробуждения”…
— Что-что… Идея у меня случилась! Только под неё красок подкупить нужно будет. У меня чёрной маловато…
Автор Анастасия Львова
Написано в рамках марафона ТекстоМании
Взято со стены одноименного сообщества в ВК
Подпишись, чтобы не пропустить новые публикации от наших авторов